Это случилось недавно, и каждый раз, вспоминая эту историю, у меня ком подкатывает к горлу. Она не просто о любви — о том, как жизнь может преподнести сюрприз даже тогда, когда ты уже ничего не ждёшь. Речь о моей бабушке — Любови Михайловне, которой в прошлом месяце стукнуло 77.
Да, вы не ослышались — в 77 лет она снова вышла замуж. Её избранник, Василий Петрович, на два года старше. Познакомились они… на погосте. Звучит мрачновато? Но разве судьбу спросишь, где и когда свести тебя с тем, кто перевернёт твою жизнь?
Любовь Михайловна давно жила одна. Деда не стало восемь лет назад, и она регулярно навещала его могилу: полола траву, протирала памятник, шептала что-то ему под нос. Так проходили её дни. А потом она заметила, что у соседнего холмика тоже часто появляется седой мужчина. Он приносил гвоздики, аккуратно подметал плитку, подолгу сидел в молчании.
Сперва они лишь кивали друг другу. Потом стали здороваться, потом перекидываться парой слов о погоде. Постепенно разговоры стали глубже — о жизни, об утратах, о том, как всё изменилось. Выяснилось, что жена Василия Петровича умерла девять лет назад. Дети жили в Новосибирске, навещали редко. Бабушка стала для него отдушиной, как и он для неё.
Так завязалась их «погостная дружба», как в шутку называла это Любовь Михайловна. А потом он начал провожать её до дома. Шли не спеша, вспоминали молодость, смеялись над тем, как раньше трамваи ходили по копейке за проезд. И однажды он вдруг сказал: «Люба, может, хватит нам маяться в одиночестве?»
Она потупила взгляд, но глаза её улыбались — и всё было решено.
Свадьбу сыграли скромно — только свои. Я, родители, две бабушкиных подруги да тётка Зина с пятого этажа. Алкоголя не было — Василий Петрович с молодости не пил. Он поднял стакан с морсом, взглянул на бабушку… и вдруг замолчал. В комнате стало тихо.
— Любушка… — прошептал он. — Ты меня не узнала?
Мы переглянулись. Бабушка побледнела, губы её задрожали, но потом она кивнула:
— Узнала… Вася. Давно узнала…
Оказалось, это не первая их свадьба. Пятьдесят девять лет назад они уже были женаты. Ей тогда только исполнилось девятнадцать, ему — двадцать один. Прожили вместе три месяца — не сошлись. Она считала его занудой, он её — легкомысленной. Разъехались и больше не виделись.
Каждого ждала своя жизнь: семьи, дети, внуки. Но судьба распорядилась иначе. Пройдя через потери, пустые квартиры и долгие вечера в тишине, они нашлись снова. Не через сайты знакомств, не по совету друзей — среди могил, там, где обычно ставят точку, а не начинают новую главу.
Теперь бабушка будто помолодела. Надевает цветастые платки, печёт сырники по утрам — раньше ей было лень. Василий Петрович чинит табуретки, колет дрова и по вечерам читает ей «Комсомолку» вслух. Они словно заново учатся быть счастливыми.
Глядя на них, я верю: любовь не кончается. Она может уйти, затаиться, но если ей суждено вернуться — она пробьётся даже через кладбищенские оградки.
Не спорьте с судьбой. Её пути — тёмный лес для нашего ума.
