—
**Пленники чувств: история без победителей**
— Тебе не страшно? — как-то спросила Ольга, когда Дмитрий щёлкнул замком и потянулся к шторам, глуша дневной свет.
— Чего именно?
— Что нас кто-то увидит.
Он усмехнулся, не глядя:
— Я давно перестал бояться.
За стенами этой московской квартиры он был другим. Не тем, кого знали коллеги, не тем, чья фотография стояла в спальне с двумя детскими кроватками. Там он — примерный муж и отец. А здесь… Здесь он принадлежал только себе. И ей.
— Ты — самое важное в моей жизни, — шептал он, обнимая Ольгу.
— Но не единственное, — отвечала она с горькой улыбкой.
Он молчал. Его взгляд был настолько тёплым, что слова теряли смысл. Ольга не понимала, зачем снова поднимала эту тему. Она ведь изначально знала правила этой «игры».
С Дмитрием она познакомилась четыре года назад на дне рождения общего друга. Пришла с подругой, но та быстро растворилась в шумной компании, оставив Ольгу одну с бокалом вина и неловкостью во взгляде. Она не любила вечеринки, но в тот вечер воздух будто дрожал — как перед грозой.
И гроза пришла. В виде высокого мужчины у бара, с чуть растрёпанными волосами и усталым, внимательным взглядом.
— Женат, — шепнула подруга, мелькнув рядом. Но Ольга лишь пожала плечами. Тогда ей было двадцать два, и казалось, что всё можно изменить, если сильно захотеть.
— Одна? — спросил он, приближаясь. Голос низкий, с лёгкой хрипотцой.
— Пока да.
— Можно составить компанию?
Она не ответила, только кивнула. Уже не контролировала ни себя, ни дыхание.
Говорили обо всём: о любимых книгах, о потерях, о том, как быстро хорошее становится прошлым. Когда она собралась уходить, он спросил:
— Точно хочешь домой?
Ольга замешкалась. А потом оказалась в его объятиях, под тёмными кронами старого парка. В его прикосновениях было электричество. Было безумие.
Прошло время. Они встречались тайно — в квартире его друга, где Дмитрий чувствовал себя свободным. Шутил, приносил её любимые эклеры, гладил волосы. Ольга молчала, не требовала большего. Хотя внутри что-то уже шевелилось.
Однажды она спросила, почему он тогда был на вечеринке без жены. Дмитрий вздохнул и ответил, словно заученно:
— У неё — осень. Плед, чай, тишина. А у меня — лето. Я хочу жить. А ты… ты — моя весна.
Тогда она почувствовала себя избранной. Но с каждой встречей весна становилась холоднее. Она начала замечать то, что раньше игнорировала: как он стирает сообщения, вздрагивает от звонков, молчит при слове «будущее».
— Ты даже не остаёшься до утра! — прошипела она однажды.
— Я не оставлю семью, Ольга. Прости. Единственное, о чём жалею — что не встретил тебя раньше.
Он уходил. Но возвращался. Всегда. А она — прощала. Ненавидела себя, пыталась забыть в чужих объятиях. Но даже с другими искала в них Дмитрия.
Так прошло четыре года. Два из них — в мучительной тени. Вокруг подруги выходили замуж, рожали. Она тоже решила: выйду за первого, кто предложит. Им оказался Игорь — бывший сокурсник, добрый, простой, надёжный. Он вошёл в её жизнь, как тёплая вода — не обжигая, но и не пробуждая.
Свадьба. Ребёнок. Работа. Дом. Бесконечный круг. Она смотрела в зеркало и не узнавала себя — усталую женщину с пустым взглядом. Стала такой же, как жена Дмитрия. Удобной.
Прошло пять лет. И вдруг он позвонил.
— Привет…
Сердце замерло. Его голос. Тот самый.
— Откуда у тебя мой номер?
— Нашёл. Встретимся?
Она согласилась без раздумий. Всё внутри кричало: «Это не конец».
Они встретились в том же парке. Он постарел. Она — тоже. Но когда он взял её руку, время исчезло. Он снова стал её Дмитрием. Тем самым. Она — его весной.
— Нам снова двадцать два и тридцать один, — прошептал он.
— Нет. Мне тридцать четыре. Тебе — сорок три. Мы другие.
— Ты всё равно моя главная женщина.
— А жене ты тоже так говоришь?
Он покачал головой.
Теперь их роман стал ещё тайнее. Он скрывал её от жены, она — от мужа. Ольга боялась разоблачения, боялась рухнуть того, что построила. Но не могла отказаться.
Игорь начал подозревать. Не устраивал сцен, но замечал. Холод в глазах. Выключенный телефон. Чужой парфюм. Задавал простые вопросы:
— Кто звонил?
— Коллега. Срочный проект.
— Ты часто задерживаешься.
Она отвечала сухо. Он молчал. Но с каждым днём его взгляд становился тяжелее.
— Я знаю, что ты лжёшь, — однажды сказал он прямо.
— Ты вправе так думать, — ответила Ольга.
Он ничего не сказал. Просто ушёл на кухню и долго смотрел в окно, сжимая кружку с остывшим чаем.
— Ты счастлива? — спросил как-то Дмитрий.
Ольга усмехнулась:
— А ты?
Ответом была тишина. Эта измученная, седеющая тишина. Они оба знали: они пленники. Пленники того, что было и никогда не станет настоящим.
А Игорь…
Игорь просто молча пил чай у окна. Он знал.
Но ничего не менял.
Пока…
