Десять лет ожидания: история одной встречи
Мы ждали этого дня, казалось, всю жизнь. Десять лет — не шутка. Наш деревенский 11 «Б» наконец собрался снова. Почти в полном составе. Кто-то приехал с малышами, кто-то обрёл седину, а кто-то — только воспоминания. Не хватало лишь Петра — он вечно в командировках, и Нади — у неё новорождённый, не смогла отлучиться.
И тут дверь распахнулась.
Вошла она.
Анна.
Компания застыла, словно в немом кино. Кто-то выронил ложку, кто-то затаил дыхание. А у меня… у меня, как в школьные годы, подкосились ноги. Та же ослепительная улыбка. Та же лёгкая походка. Только теперь — обручальное кольцо на пальце.
— Серёжа, ты совсем не изменился! — звонко крикнула она, проходя мимо.
Я хотел ответить, но слова застряли в горле. Точно так же, как тогда, десять лет назад.
В те времена мы были просто кучкой влюблённых в неё мальчишек. Шестеро. Все без исключения теряли голову от Ани — яркой, умной, недоступной. Она со всеми дружила, но никого не подпускала слишком близко. Мы ходили за ней по пятам, как заворожённые.
— Ну прямо как псы на привязи, честное слово, — шипела Ольга Соколова. В её голосе дрожала обида, но мы не обращали внимания.
— Завидуешь? — огрызался кто-нибудь. Я не видел, как её пальцы сжимались в кулаки. Не замечал, что в её глазах — не злость, а боль.
А Аня… чаще всего оставалась после уроков с Игорем Лебедевым. Тихим, неприметным. Подавал ей портфель, нёс учебники, провожал домой. Он был настолько незаметным, что мы даже не считали его соперником.
— Ну что она в нём нашла? — ворчал я однажды. — Ни харизмы, ни смелости!
— Зато он с ней в библиотеку каждый вечер ходит, — усмехнулся Денис. — А ты?
Девочки Аню терпеть не могли. Учителя только разводили руками: дружный класс рассыпался, как песочный замок. А потом грянул скандал.
Всё случилось днём. Аня вбежала в класс после большой перемены — весёлая, сияющая. Села… и тут же вскочила, будто обожглась. Вся спина её платья была в вишнёвом компоте. От него пахло прокисшими ягодами, а выглядело это отвратительно. Аня расплакалась и убежала.
Начался хаос. Мы обвиняли друг друга: кто? зачем? почему? Я был уверен — это Ольга. Девочки перешёптывались, бросая подозрительные взгляды. В тот день наш класс окончательно развалился. На выпускной мы не поехали. Даже общую фотографию не сделали. Разошлись по домам с аттестатами и горечью.
А теперь — снова вместе. Аня смеётся, будто ничего не было. Именно она нашла всех через соцсети, собрала, уговорила встретиться. Мы начали переписываться, обиды понемногу растаяли.
Мы сидели в старом классе, вспоминая: кто хулиганил, кто в кого был влюблён, кто с кем дрался на переменах. Смеялись до слёз. А потом Аня подвела к нам высокого мужчину.
— Узнаёте? — засмеялась она. — Это мой брат, Максим.
Тот самый худой пацан, который вечно крутился рядом? Мы уставились на него.
— Ну, признавайся, — подтолкнула его Аня.
Максим заерзал:
— Это я тогда компот на стул вылил. Злился… Она заставила меня домашку три раза переделывать…
Мы онемели. Из-за его детской шалости мы пропустили выпускной. Не попрощались. Потеряли десять лет дружбы.
Позже все рассказывали о семьях, о детях. Я молчал. Мне нечего было сказать. А Аня вдруг встала, подошла к Игорю Лебедеву и обняла его. Тихо, нежно.
— Мы женаты уже пять лет, — сказала она. — Всё началось после школы.
Меня будто холодом обдало. Игорь. Лебедев. Неужели?
Позже я подошёл к нему.
— Как? — спросил.
Он улыбнулся. Спокойно. Без насмешки.
— После школы она сломала ногу на лыжах. Полгода в гипсе. Я каждый день приходил. Помогал. Читал ей. Слушал, когда ей было тяжело. И однажды она расплакалась, призналась, что боится никогда не встать на ноги.
Я молчал.
— Я пообещал, что если что — буду носить её на руках всю жизнь.
Я отхлебнул водки:
— Ты заслужил её.
Игорь кивнул:
— Я просто любил её. Без условий. Без ответа. И этого оказалось достаточно.
Когда встреча подошла к концу, я задержался у двери. Смотрел, как Аня что-то шепчет Игорю на ухо, а он краснеет, как мальчишка. Ольга вдруг встала рядом:
— Ну что, герой? Проиграл?
Я взглянул на неё. Впервые за десять лет — по-настоящему. Передо мной была уже не та угловатая девчонка. Женщина. Глубокая, сильная. Одинокая.
— Нет, — сказал я. — Просто я был недостоин.
Ольга допила коньяк, смотря мне в глаза:
— Десять лет ждала этих слов.
Я стиснул зубы:
— Прости.
— Теперь ты свободен, Серёжа, — сказала она мягко. — Но помни: я больше не та девочка, что ждёт у окна.
Я вдруг понял: она всё ещё любит. И что был слеп все эти годы.
— Может, пройдёмся? — осторожно предложил я.
Ольга улыбнулась уголком губ:
— Только без обещаний. Иди просто рядом.
Я кивнул. В конце концов, начать заново никогда не поздно.
