**Дневник. Между двух огней.**
Мне пятьдесят пять. Полвека прожито, а сердце бьётся, как у мальчишки. Словно впервые влюбился, словно не было ни седин, ни прожитых лет. И всё из-за неё — из-за этой голубоглазой Варвары с золотыми кудрями, которая младше меня на тридцать лет.
Увидел её впервые в «Якитории» на Арбате — и будто молнией ударило. Внутри всё вспыхнуло, будто сухую траву подожгли. «Ну ладно, — думал, — пусть будет последний всплеск, раз уж судьба решила улыбнуться». Кому в мои-то годы ещё такие девушки отвечают взглядом?
Сначала казалось — просто забава. Трепетал от каждого её сообщения, бежал на свидания, как в юности. Но потом… затянуло. Стало не просто интересно — стало необходимо, как воздух. Начал врать жене, прятать телефон, уходить «на рыбалку», лишь бы услышать её смех.
Друзья — те, с кем ещё с МАИ сидели за одной партой, — крутили пальцем у виска. «Ты совсем рехнулся? — кричали. — Да она тебе в дочери годится! Очнись, дед!» А я не слушал. Клялся, что это — настоящая любовь. А теперь… теперь сам не уверен.
С женой мы уже тридцать пять лет. Свадьбу гуляли в Подольске, скромно, но от души. Были и ссоры, и измены — куда без них. Она прощала. Ради детей, ради семьи. Вытаскивала меня из ямы, когда я напивался, терпела мои глупости. И вот только зажили спокойно: внуки подросли, дача в Рублёвке, банька по выходным… А тут — как обухом по голове.
С Варварой я чувствую себя другим — молодым, живым. С ней нет быта, скуки, старых обид. Только смех, кофе по утрам и её духи — «Красная Москва». Но… любовь ли это? Или просто страх старости?
А недавно она поставила ультиматум: «Или ты уходишь от жены, или мы прощаемся. Я не хочу быть вторым номером». И всё. Притворяться больше нельзя.
Но как уйти? Как сказать Людмиле, с которой мы пережили всё — похороны родителей, рождение дочери, её первую двойку в школе, мой инфаркт? Она ведь всё чувствует. Вчера, когда я курил на балконе, подошла, обняла и прошептала: «Что бы ни случилось — справимся. Вместе».
И я не смог слова вымолвить. Потому что знаю — она права. Она всегда права.
А теперь стою перед выбором: семья, долг, Людмила… или Варвара, ветер в голове и сладкий обман молодости. Если уйду — вдруг разочаруюсь? Останусь у разбитого корыта. А если останусь — буду ли счастлив?
Смотрю в зеркало — и не узнаю себя. Седина, морщины… и глаза мальчишки, который не знает, что делать.
Выбора больше нет. И каждый шаг — пропасть.
