Роман возненавидел отчима, узнав, что тот не родной. Ему даже показалось, будто он вспомнил, как жил с мамой вдвоём, пока в доме не появился этот чужой мужчина, которого приходилось называть отцом. Да какой он отец? Самозванец. Да ещё и лгун. И мама лгунья — раз скрывала правду. Не просто правду, а самую важную.

— Ромочка, пойми… Мы хотели сказать, но не подворачивалось случая… — Отчим присел на корточки перед ним. Мама села на кровать, молча кивая.

— Вы врали, — бормотал Рома, уткнувшись взглядом в пол.

— Мы не врали… ну, в общем, выходит, врали… Но ты был малыш, даже двух лет не было, когда мы с мамой поженились. Ты сразу стал звать меня папой… Я тебя усыновил — чтобы всё по-честному. Хотели рассказать, когда подрастёшь, да как-то не сложилось…

— Не сложилось? А врать — сложилось? Вы же сами учили, что врать нельзя! А сами лгали!

Горло сжалось. Плакать нельзя.

— Понял. Вы хотели как лучше. И бабка хотела — вот и болтала с соседкой, а не со мной… А я подслушал. Уходите. Спать хочу.

— Роман, мы тебя любим. Я тебя люблю. Слышишь? — Отчим протянул руку, но не посмел прикоснуться. Мама гладила его по плечу, пытаясь поймать взгляд.

— Понял. Вас тоже… Можно я посплю?

Родители вышли, прикрыв дверь. Рома уткнулся лицом в подушку, беззвучно рыдая.

Утром он долго разглядывал себя в зеркале.

«Ну да… совсем не похож…» — Рома скосил глаза, рассматривая профиль. — «И нос другой…»

Соседка бабки права была: «Не в вашу породу пацан пошёл». Она проболталась за чаем, а Рома случайно услышал.

Знание жгло, будто на голову вылили ведро ледяной воды, смывшей все краски.

Стыдно было даже за то, что подслушал. Не мог смотреть бабке в глаза. (Бабке? Выходит, и она теперь никто.)

Он позвонил маме, попросил забрать пораньше. Она взглянула — и всё поняла.

А дома был этот ненужный разговор…

Рома решил больше не возвращаться к теме. Не знал, как теперь называть отчима, и решил не называть вовсе. К бабке ездил редко — только по праздникам.

Так и жили — в молчании.

Рома взрослел, пропадал с друзьями и на тренировках. Приходя домой, закрывался в комнате — музыка или компьютер.

Отчим оставался приветливым, шутил, но не лез. Рома был благодарен.

Однажды, когда отчима не было, Рома принёс ноутбук на кухню:

— Мам, покажи его. Можешь?

— Могу.

Она вытерла руки, открыла соцсеть.

— Вот.

— Так быстро нашла?

— Ну да. Соцсети же…

— Значит, и нас так же можно найти?

— А я и не прячусь. И тебя никогда не прятала.

— Мам, если б он позвонил — сказала бы?

— Сказала бы. Честно. Не вру.

— Верю. Спасибо.

Рома ушёл в комнату, закрыл дверь и взглянул на экран.

На аватарке улыбался светловолосый мужчина в очках.

Вот откуда его белые волосы. Мама — брюнетка, отчим — тоже.

Рома щёлкнул по фото. Мужчина с рыбой. Мужчина с женщиной. Мужчина с белобрысым пацаном на плечах.

«Это… мой брат?»

Ничего не почувствовал.

Пролистал дальше. Везде тот выглядел счастливым.

«Разве так можно?» — Мысль оборвалась. Ноутбук захлопнулся.

В животе — тяжесть и пустота.

Сидел, закрыв глаза. Мыслей не было.

За дверью — шаги.

— Ром, стейки принёс. Жарить будем. Ты ужинаешь?

— Не голоден… Спасибо, па…

Дверь приоткрылась.

— Ты в порядке? Не заболел?

— Нет, пап… Просто не хочу есть.

А завтра на великах в парк, как раньше?

— Конечно, сынок! — Отчим распахнул дверь. — Сейчас из гаража достану, шины подкачаю… Завтра махнём!

Передумаешь — приходи. Стейки с лучком…

— Ладно, пап… Спасибо.

Дверь закрылась. Рома сидел, прислушиваясь к голосам на кухне.

Отчим рассказывал очередную байку. Мама смеялась. Он представил, как она закидывает голову, а вокруг глаз собираются морщинки.

— Ну тебя! Опять врёшь! — смеялась мама.

— Да почти правда! — басил отец.

Рома соскучился по этим разговорам.

С тех пор они снова ездили на великах по субботам и к бабке на пироги по воскресеньям.

Бабка пекла горы пирогов и следила, чтобы он попробовал все.

«Растёшь — питаться надо!»

Жизнь вернулась в колею.

Через несколько дней после его восемнадцатилетия мама вошла в комнату.

— Рома, я обещала сказать. Он звонил.

— Чего хотел?

— Спрашивал, как ты.

— Всё в порядке.

— Я так и сказала. Ещё спросил, знаешь ли ты… Я ответила, что да.

— Хорошо, мам. Отцу не говори. Не надо его расстраивать.

— Не сказала.

— Всё нормально? — Он обнял её.

Через пару дней во дворе стояла чужая машина.

За рулём — тот самый мужчина. Не улыбался. Вглядывался в прохожих.

Рома прошёл мимо, но остановился.

— Вам помочь? Кого-то ищете?

— Я? Да… Роман… это ты?

— Да.

— А ты… знаешь, кто я?

— Нет. Но догадываюсь.

— Я твой отец.

— Мой отец дома, — спокойно ответил Роман и пошёл прочь.

Жизнь научила его: родство — не в крови, а в тех, кто всегда рядом.

P.S. Основано на реальных событиях с нереальными переживаниями. Все герои вымышлены, но совпадения не случайны.