Знаешь, была у меня одна история…
Меня зовут Алина. Всю жизнь свято верила: пока есть любовь и уважение, никто семью не разрушит. А оказалось, даже самые крепкие отношения могут развалиться от простого равнодушия.
Два месяца назад мой муж, Дмитрий, ушёл. Без объяснений, просто собрал вещи и сказал: «Не могу больше». Я думала — ну побудет недельку у друзей, остынет, вернётся. Но нет. Он оказался в другом доме. У другой женщины.
Его новая любовь — Галина. Живёт в деревне под Суздалем. Говорят, простая — без столичного блеска, без карьеры. Я просто кипела: как?! Как он променял нашу уютную московскую квартиру на деревянный дом, грядки и чужих детей?
Когда я раздобыла адрес, внутри всё горело. Ехала туда не как обманутая жена, а как мстительница. Хотела кричать, унизить, доказать, что она не стоит меня. Продумывала каждое слово, каждую фразу. Ну как же, я ведь законная жена!
Дверь открыла невысокая женщина с мягким, усталым лицом. На ней был поношенный свитер и длинная юбка. Она не испугалась, не занервничала.
— Ты Галина? — выпалила я резко. — Дмитрий дома?
— Нет, — спокойно ответила она. — Уехал к брату, крышу чинить. Вернётся завтра. Заходи, наверное, устала с дороги?
Я чуть не задохнулась от злости, но вошла. Внутри было чисто, по-настоящему уютно. Оглядывала комнаты, искала что-то, за что можно зацепиться: грязь, беспорядок, дешёвые вещи — хоть что-то, чтобы сказать: «Вот на это он меня променял!» Но ничего такого не было. Просто и душевно.
— Ну и чем ты его приворожила? — спросила я, плюхнувшись на стул. — Чем ты лучше, Галя?
— Я его не привязывала, Алина, — тихо ответила она. — Он сам пришёл. Я никого не ворую и не удерживаю силой.
— Но он же мой муж!
— Ты так считаешь. А он, похоже, уже давно не чувствовал себя твоим.
Я вспыхнула:
— Кто ты вообще такая, чтобы судить о наших отношениях?!
— Я просто женщина, которая его слушала. Ставила перед ним суп, когда он приезжал уставший. Не пилила утром, что он что-то не сделал или забыл. Не жалела себя, а старалась понять его.
Хотелось кричать, спорить, но вдруг внутри что-то перевернулось. Она не злилась, не оправдывалась. Говорила так, будто… ей было больно. Не за себя — за него.
А потом неожиданно предложила:
— Уже поздно. Останься ночевать. Постелю тебе в детской. В Москву сейчас всё равно не уедешь.
И я осталась.
Не спала всю ночь. В голове крутились её слова, его поступки, мои ошибки. Сколько раз я отмахивалась, когда он хотел поговорить? Сколько раз не замечала его молчание?
Утром, пока Галя ещё спала, оставила ей записку:
*«Галь, приехала с ненавистью, а уезжаю с уважением. Если сможешь сделать Димку счастливым — сделай это. Желаю вам добра. И если будешь в Москве — заходи. По-дружески.»*
Закрыла калитку и впервые за долгое время почувствовала — могу начать всё заново. Не с Димой. С собой.
Потому что иногда, чтобы обрести себя, нужно потерять всё…
