Когда жизнь поставила меня на колени, любовь пришла… у помойки.
Всегда я держалась с достоинством — ухоженная, крепкая, с поднятой головой. Даже вынося мусор, не забывала накрасить губы. Не из кокетства — просто так меня воспитали. «Не выходи из дома без помады, — говорила одна коллега еще с моей первой работы. — Кто знает, может, у мусорного бака тебя ждет судьба?»
Я смеялась. Ну кто встретится у помойки? Разве что… бродяга. Кто бы мог подумать, что именно здесь я обрету любовь всей жизни. Да, настоящую. И да — бродягу.
Тот вечер в Нижнем Новгороде выдался знойным, душным. Ближе к полуночи я вышла с двумя переполненными пакетами — выбрасывала хлам после ремонта в съемной квартирке. Денег на утилизацию не было, пришлось раскидывать по разным бакам, чтобы дворники не ругались.
В растянутом свитере, потертых джинсах, с растрепанными волосами… Но губы — алые. Привычка. Именно в таком «великолепии» я услышала за спиной:
— Помочь? Крышка, кажется, заела.
Я вздрогнула. Резко обернулась — передо мной стоял мужчина. Обычный, немного потрепанный, но не пугающий. Руки сами разжались, пакеты грохнулись на асфальт. Я рванула бежать, но зацепилась за его рюкзак и… очутилась в его объятиях. Время остановилось.
— Не бойтесь. Я не сделаю вам ничего плохого. Извините, если напугал… Просто — красивая помада, — вдруг сказал он с неожиданной улыбкой.
Подумала: сумасшедший. Кто делает комплименты у помойки в полночь? Но голос его был спокойным, даже мягким. Он помог собрать пакеты, открыл бак, аккуратно все выбросил. Потом протянул руку:
— Разрешите проводить. Если вы не против.
И, к собственному удивлению, я кивнула.
Шли молча. До подъезда — минуты три.
— Давайте встретимся завтра. Здесь. В семь. Не так поздно, чтобы вас не пугать, — сказал он на прощание, будто это было самое обычное предложение.
— Только если покажете, что в рюкзаке, — бросила я.
— Увы, разочарую. Он пуст. Сегодня мое сокровище — вы.
Утром я проснулась с улыбкой — впервые за долгое время.
Его звали Артем. Да, он рылся в помойках. Но не за едой. Он собирал… истории. Выброшенные письма, пожелтевшие фотографии, открытки с чужими признаниями. Он сохранял память — ту, от которой люди бежали после потерь, расставаний, смертей.
Я слушала его и понимала: это не бродяга. Это — археолог чужого прошлого. Не бомж, а странник. Хранитель забытых душ. И еще — лучший слушатель, которого я знала.
Я выложила ему все — про мужа, который годами врал о детях, про развод, в котором он отобрал квартиру, про одиночество, про пустоту. Он не перебивал, лишь иногда кивал. Лишь однажды прошептал:
— Ты заслуживаешь большего. И оно придет.
Лето уходило. И в один вечер он сказал:
— Мне нужно ехать.
Я не спросила куда. Замерла, как тогда, при первой встрече. Только теперь страх был другим — не оттого, что он чужой. А оттого, что стал родным.
Через неделю в почтовом ящике лежала открытка. Простая, картонная, как раньше. На ней — мосты Петербурга. На обороте — неровный, но старательный почерк:
«Надеюсь, в следующем году ты не окажешься у помойки. Потому что ты — моя лучшая находка. А. — тот самый собиратель прошлого.»
Сейчас эта открытка висит в рамке в нашем маленьком антикварном магазинчике в Казани. Мы открыли его вместе, год спустя. Да, мы вместе. Я переехала. Мы поженились. Мы храним чужие истории. Но самое ценное, что я когда-либо нашла, — это Артем.
Иногда счастье поджидает в самых неожиданных местах. Даже у помойки. Главное — не забывать накрасить губы. И уметь разглядеть странника в ночи.
