Когда жизнь поставила меня на колени, любовь подобрала меня… у помойки.
Я всегда была женщиной с достоинством — ухоженной, сильной, независимой. Даже вынося мусор, не забывала нанести помаду. Не из кокетства, а потому что жизнь — штука непредсказуемая: никогда не угадаешь, кто попадётся на пути. Так говорила мне одна коллега ещё с моей первой работы: «Не выходи из дома без макияжа. Вдруг судьба подбросит тебе жениха прямо у подъезда?»
Я смеялась тогда. Кого можно встретить у мусорных баков? Разве что… бродягу. Кто бы мог подумать, что спустя годы именно здесь я найду любовь всей жизни? Да, настоящую. И да — в лице того самого бродяги.
Тот вечер в Нижнем Новгороде был душным, даже слишком. Полночь. Я вышла с двумя огромными пакетами — вывозила хлам после ремонта в съёмной квартире. Денег на утилизацию не было, приходилось раскладывать мусор по разным контейнерам, чтобы дворник не возмущался.
В старом растянутом свитере, потрёпанных джинсах, с неубранными волосами… Но губы — алые, по привычке. Именно в таком «блистательном» виде я услышала за спиной:
— Вам помочь? Кажется, крышка заела.
Я вздрогнула. Резко обернулась — передо мной стоял мужчина. Обычный, чуть поношенный, но не пугающий. Рефлекторно выпустила пакеты, хотела бежать, но зацепилась за его рюкзак и… оказалась в его объятиях. Время будто остановилось.
— Не бойтесь. Я не сделаю вам ничего плохого. Просто… красивая помада, — вдруг сказал он с тихой улыбкой.
Сперва я решила, что он ненормальный. Кто делает комплименты у помойки в полночь? Но в его глазах не было безумия — только мягкость. Он помог поднять пакеты, открыл контейнер, аккуратно всё выбросил. Потом протянул руку:
— Проводить вас? Если не против.
И я, к собственному удивлению, согласилась.
Шли молча. Пять минут — и мой подъезд.
— Давайте встретимся завтра. Здесь. В семь. Не так поздно, — сказал он на прощание, будто это было второе свидание.
— Только если покажете, что в рюкзаке, — парировала я.
— Увы, разочарую. Он пуст. Сегодня моё сокровище — вы.
Утром я проснулась с улыбкой — впервые за долгое время.
Его звали Артём. Да, он рылся в мусоре. Но не за едой или тряпьём — он собирал… чужую память. Выброшенные письма, старые открытки, выцветшие фотографии — то, от чего люди избавляются, пережив потерю, развод, смерть близких.
Я слушала его истории и понимала: это не бомж. Это — странник. Археолог забытых судеб. Хранитель чужого прошлого. А ещё — самый чуткий слушатель из всех, кого я знала.
Я рассказала ему всё — о муже-лжеце, который отобрал квартиру, о разводе, о боли, одиночестве, нищете. Он не перебивал, лишь изредка кивал. Лишь однажды сказал:
— Ты достойна большего. И получишь его.
Лето заканчивалось. И однажды он объявил:
— Мне нужно уехать.
Я не спросила куда. Сердце сжалось, как в ту первую встречу, только теперь не от страха, а от чего-то другого — ведь он уже стал родным.
Через неделю в почтовом ящике лежала открытка. Простая, бумажная, с видом Москвы-реки. На обороте — неровный, но аккуратный почерк:
«Надеюсь, ты больше не окажешься на помойке. Потому что ты — моё лучшее сокровище. Твой А., собиратель забытых историй.»
Сейчас эта открытка — в рамке, на полке нашего маленького магазинчика старинных вещей в Петербурге. Мы открыли его вместе. Да, мы вместе. Я переехала. Мы поженились. Теперь мы вдвоём собираем чьи-то выброшенные воспоминания.
Но самое ценное, что я когда-либо нашла, — это он.
Жизнь иногда подкидывает счастье в самых неожиданных местах. Даже у помойки. Главное — не забывать накрасить губы. И быть готовой принять то, что предлагает судьба, — даже если это странник в ночи.
