Когда жизнь подкинула мне счастье у помойки…
Я всегда держала марку — ухоженная, собранная, с гордо поднятой головой. Даже вынося мусор, не забывала подвести стрелки. Не из кокетства, а потому что бабушка твердила: «Судьба стучится в дверь, когда её не ждёшь. И лучше, чтобы она застала тебя в боевой готовности».
Смешно, да? Кого можно встретить у контейнеров? Разве что… местного алкаша. Но кто бы мог подумать, что именно там меня ждёт главная любовь жизни. Да-да, самая что ни на есть настоящая. И да — в образе бродяги.
Тот вечер в Нижнем Новгороде был душным, будто сам август решил меня испытать. Полночь, я тащу два здоровенных мешка — после ремонта в съёмной однушке. Денег на вывоз нет, пришлось маскировать строймусор по разным бакам, чтобы дворник не ругался.
В потрёпанной майке, спортивных штанах, с хвостом на скорую руку… Но помада на месте — привычка сильнее усталости. И вот в таком «гламурном» образе сзади раздаётся:
— Давайте помогу? Крышка, кажется, заела.
Обернулась резко — передо мной мужик. Не то чтобы бомж, но и не офисный слизняк. В шоке роняю пакеты, пытаюсь смыться — и вуаля! — спотыкаюсь о его рюкзак, падаю прямиком в объятия. Пауза.
— Не пугайтесь, я не маньяк. Просто… алый вам идёт, — выдаёт он с ухмылкой.
Первая мысль: «Ну всё, псих». Кто хвалит помаду у помойки в полночь? Но он спокойно подобрал мои мешки, ловко открыл бак, всё пристроил. Потом протянул руку:
— Проводить? Если не возражаете.
И чёрт меня дёрнул кивнуть.
Шли молча. Пять минут — и мой подъезд.
— Завтра. Здесь. В семь. Не так страшно, как ночью, — бросает он на прощание, будто договариваемся о втором свидании.
— Только если покажете, что в рюкзаке, — огрызаюсь я.
— Увы, скучно — он пуст. Сегодня всё ценное уже в моих руках.
Утром проснулась с дурацкой улыбкой. Впервые за год.
Его звали Леонид. И да, он рылся в мусоре. Но не за объедками — собирал обрывки чужих жизней: выброшенные письма, фотки, дневники. «Люди выбрасывают память, когда им больно, — говорил он. — А я её спасаю».
Я разоткровенничалась: про мужа-изменщика, который оставил меня без квартиры, про долги, про одиночество. Он не сыпал советами, просто слушал. Лишь однажды пробормотал:
— Ты достойна большего. Поверь.
Осенью он объявил:
— Уезжаю.
Не спросила куда. Сердце сжалось — теперь он был не «тот странный тип у баков», а человек, без которого пусто.
Через неделю в почтовом ящике лежала открытка. Вид на мосты Питера. С обратной стороны — корявые строчки:
«Надеюсь, в следующем году тебя не выбросят в мусорку. Потому что ты — моя лучшая находка. Л.»
Теперь эта открытка в рамке. Висит в нашем крошечном магазинчике старинных вещей в Казани. Да, мы вместе. Я переехала, мы женились, коллекционируем обрывки чужих историй. А самое ценное, что я нашла у помойки — это он.
Жизнь — она как котёл с перловкой: никогда не угадаешь, где попадётся золотое зёрнышко. Даже в мусоре. Главное — не забывать стрелки подводить. И не бояться странников с рюкзаками.
