— Марина, я тут подумал, — Сергей неспешно намазывал варенье на свежий батон, будто разговор шёл о погоде. — В этом году нужно устроить настоящий праздник. С душой.
— Я тоже хотела поговорить об этом, — Марина улыбнулась, разливая по кружкам крепкий чай. — Всё-таки первый Новый год вместе…
— Вот и славно! — оживился Сергей. — Я решил: к нам приедут мои родители, брат с женой и двое племянников. Будем отмечать всей семьёй!
Марина замерла с кружкой в руке. В воздухе повисло тяжёлое молчание.
— Подожди… Что значит «приедут»? Мы же договаривались, что будем вдвоём.
— Ну чего ты, — Сергей отмахнулся. — Какой же Новый год без родни? Они уже билеты купили, всё решено.
— Ты пригласил в мою квартиру шестерых человек, даже не спросив меня? — голос Марины звучал ровно, но в нём чувствовалась сталь.
— Ну мы же вместе… Какая разница?
— Сергей, ты здесь всего две недели. Временно. Пока у тебя якобы ремонт. Мы даже не обсуждали, что будем жить вместе. А ты уже распоряжаешься, как в своём доме?
Сергей фыркнул и закатил глаза:
— Ой, да хватит уже про границы. Нормальные люди так не считают. Это же семья. Это святое.
— Да, святое. Поэтому и нужно договариваться. Ты даже не удосужился спросить. Где, по-твоему, мы разместим всех в двушке?
— Ну… родители в зале, брат с женой в твоей спальне. А мы на раскладушке. Я уже заказал.
— Уже заказал? — Марина широко раскрыла глаза. — Даже не поинтересовался, хочу я этого или нет?
— Да чего тут думать? Всё равно бы согласилась.
Марина встала из-за стола, чувствуя, как внутри закипает гнев. Перед глазами промелькнули воспоминания: как она годами копила на эту квартиру, как клеила обои ночами, как выбирала мебель, представляя свой уют. А теперь мужчина, с которым она встречается всего три месяца, решил устроить здесь коммунальный ад.
— Знаешь, Сергей, ты правда считаешь меня недалёкой. А я просто устала быть удобной. Это мой дом. И я не позволю, чтобы он стал проходным двором.
— То есть я — временный постоялец? Так и скажи!
— Ты сам это знаешь. Мы не обсуждали совместную жизнь. Ты сам попросился переночевать на пару недель. Хотя теперь я знаю — никакого ремонта нет. Ты сдал свою квартиру, чтобы жить у меня даром.
Он резко обернулся:
— С чего ты взяла?
— Видела объявление в интернете. Твой адрес, твои же фото.
Сергей замялся, потом выдавил:
— Ну и что? Я хотел быть ближе к тебе… Разве это плохо?
— Да, плохо. Ты обманом въехал ко мне, не участвуешь ни в уборке, ни в оплате, приглашаешь гостей и ставишь перед фактом. Это твоё представление о «нормальных отношениях»?
Он вспылил:
— Ты просто не умеешь быть женщиной. Всё у тебя по расчёту…
— А ты не умеешь быть мужчиной. Ты даже не можешь заплатить за свои же идеи. Билеты для родни ты тоже не оплатил. Видела переписку с братом.
Он отпрянул.
— Ты следишь за мной?
— Ты сам оставляешь телефон на виду. Я не слежу — я вижу. Ты просто продолжаешь врать.
Звонок в дверь прервал их спор.
— Это с раскладушкой, — пробормотал он.
— Не открывай, — твёрдо сказала Марина. — Я отказываюсь от заказа. И знаешь, Сергей… тебе пора уходить.
— Что?!
— Ты слышал. Собирай вещи. Отношения, где один решает за двоих, — не для меня.
— Да ты рехнулась! — закричал он. — Из-за такой ерунды выгоняешь меня?
— Это не ерунда. Это система. Ты привык жить за чужой счёт и думаешь, что тебе всё должны.
Марина подошла к шкафу, достала его сумку и начала складывать вещи.
— Ключи оставь в ящике. Такси уже ждёт.
— Я никуда не поеду! — вырвалось у него.
— Поедешь. Выбора у тебя нет. Здесь тебя больше не ждут.
Он попытался выхватить сумку, но Марина стиснула зубы:
— Уходи, Сергей. Пока я не вызвала ментов.
Дверной звонок прозвучал снова. Курьер стоял на пороге.
— Заказ на Сергея.
— Мы отказываемся. Увозите обратно.
— Деньги не вернут…
— Его проблемы.
Дверь закрылась. Сергей стоял в прихожей, прислонившись к стене, бледный.
— Ты правда всё рушишь? Из-за того, что я хотел праздник?
— Нет. Я разрываю то, что никогда не было правдой. Спасибо за науку.
Сергей вышел, хлопнув дверью. Через полчаса Марина проверила почтовый ящик. Ключи лежали на дне. И ей стало легко. Впервые за долгое время — по-настоящему легко.
