— Саш, ты точно всё собрал? Может, перепроверишь? — крикнула я, застыв у ванной двери.
— Ань, да всё же! Чемодан — как бочка! — донёсся его голос сквозь шум воды. И что-то в нём дрогнуло — нотка нервозности, будто он врёт.
Я отступила. Чемодан-то видела, но что внутри — загадка.
— Свари, пожалуйста, покрепче, чёрный, — уже спокойнее бросил он.
На автомате потопала на кухню. Засыпала кофе в турку, воду, щепотку соли. Кофемашина есть, но он упрямится: «Как у бабушки в деревне — ароматнее». Вот и варю. Привычка. Любовь.
— О, царь-напиток! — ввалился он, проводя рукой по мокрым волосам, плюхнулся на стул. — Курьера жди — чехлы в машину заказал.
— Предоплата есть? — присела напротив.
— При получении, — вздохнул. — И чёртова командировка… Словно снег на голову. Не отвертеться — должность обязывает. Ведущий специалист, как-никак.
— Ну да, ведущие специалисты по чемоданам мотаются…
Пожал плечами, уткнулся в телефон — дела, мол. Встал, исчез.
Глянула на пустую чашку — не убрал. Ладно, прощу. Не до того ему…
Тут — звонок. СМС.
Открываю.
«Ань, Сашка врёт. Летит в Турцию с Иришкой Смирновой. Останови его — дурак порядочный.»
Оля. Его сестра.
Окаменела. Не шутка. Оля брешет редко. Значит — правда.
В груди ком. Села. Стакан воды — одним глотком. Второй — тоже. Хотелось кричать, бить посуду. А вместо — тишина. Лёд внутри.
Всё продумал. Наши деньги потратил, вещи собрал, командировку придумал. А я… кофе варила.
Рванула в банк-онлайн. Миллион сто. Минус двести тысяч. Уже снял. Больше половины — мои.
С Ириной… Знаю. Первая любовь. Сам хвастался. Оля позже добавила: то бросала его, то возвращалась. И вот — снова здесь. Не отпускает.
Почему не сказал? Почему — подло?
Действуем. Снимаю остаток. Развод. Его хлам — курьером. Завтра проект сдаю. Потом — отпуск. В Турцию? Нет уж. Одна.
Он вернулся. Костюм, галстук, деловой вид.
— Поехал. Решил без пробок выехать, — брякнул.
— Счастливой командировки, — процедила сквозь зубы.
— Ан, ты чего? Колкость какая-то…
— Показалось.
— Соскучишься?
— Вряд ли у тебя время найдётся.
— Не проводишь?
— Дорогу знаешь. А я посуду.
Ушёл. Чемодан скрипит по полу. Дверь — хлоп.
Одна мысль: замки менять. Завтра же. Позвонила в ЖЭК — договорилась.
Только тогда разрешила себе заплакать. Больно. Гадко.
Телефон снова.
«Ань, ты как?» — Оля.
Набрала.
— Откуда инфо? — сухо.
— От подруги Иришки. Уже чемоданы собирают. Молчать не могла.
— Спасибо. Но не останавливала. Пусть едет. Выбор сделал.
— Господи, идиот… Опять его используют…
— Его проблемы. Только не говори, что я знаю.
— Да я с ним больше не общаюсь. Козёл.
— Оль… спасибо. Деньги маме переведу. Пусть у неё лежат. А там — развод.
— Умница, Ань. Так держать.
Отключилась. Глядь — ещё сто тысяч списал. Офигел. Срочно перевод маме. Всё, до рубля.
— Алё, мам?
— Да, доча. Мужа проводила?
— Мам, перевожу тебе миллион. На мой счёт нельзя — половину заберёт. А так — моё.
— Что случилось-то?..
— Улетел. С любовницей. В Турцию.
— Боже ж ты мой… Дочка…
— Всё. Свободна. Детей хотела — он нет. Рожу для себя. Всё.
— Ань… Может, зря? Вот у Веры Михайловны племянник…
— Мам, не сейчас. Деньги идут. Потом поговорим.
Только положив трубку, вдохнула полной грудью. Больно. Но легче. Теперь — моя жизнь.
