**Запись в дневнике**

Сидел сегодня на скамейке у подъезда, курил, вспоминал тот давний случай в «Пятёрочке». Как будто вчера было.

Был обычный будний вечер. Возвращался с завода, ноги гудят, в голове — одно: быстрее бы домой, на диван. А дома — Наталья, моя тогдашняя жена, встречает с порога:

— Где пропадал, Игорь? Я уже два часа как дома!

Вздохнул, куртку на вешалку.

— Задержался, — буркнул.

— Ну что, премию дали? — глаза горят. — Я уже столик в «Праге» забронировала, и то платье, с кружевами, помнишь?

Гляжу в пол, отвечаю:

— Денег нет, Нать.

Лицо у неё — будто тучей накрыло.

— Как нет? Ты же сам говорил, что сегодня получишь!

Вспомнилось, как тогда же, в магазине, старичок трясущимися руками маргарин в корзину клал. Самый дешёвый. Я ему срок годности прочитал, а он:

— Спасибо, сынок. На большее не хватает.

Голос дрожит, пальцы костлявые. Вспомнил своего деда, который тоже в девяностые копейки считал. Гляжу — старик дальше идёт: хлеб чёрный, две картофелины, лук. У круп кошелёк достал, мелочь пересчитывает. Сердце сжалось.

А утром Наташка о новом телефоне трещала, об отпуске в Сочи. Всё это вдруг мелким показалось.

Догнал старика на парковке:

— Дед, подождите! Вот, возьмите. — Сунул ему два пакета с едой.

Он так растерялся, глаза влажные стали.

— Да за что, сынок?..

Отвёз его домой — хрущёвка на окраине. В дороге рассказал, что жена давно умерла, сын пропал где-то на заработках. Сам он — Пётр Иванович, бывший строитель.

— Главное не деньги, — сказал он, глядя в окно. — А чтоб душа с душой.

А я конверт с премией ему в пальто сунул, когда выходил.

Дома — скандал. Наталья кричит:

— Как это премии нет?! Да как ты смеешь! У всех мужья как мужья, а ты…

Стою, слушаю, и будто пелена спала.

— Разводимся, — говорю.

— Давай! — визжит. — И вещи забирай!

Вышел, дверь хлопнул.

С тех пор шесть лет прошло. Живу теперь в маленькой двушке, но зато в ладу с собой. Пётр Иванович стал мне как отец. Каждые выходные у него: то пельмени вместе лепим, то на рыбалку. Говорит:

— Игорь, жениться тебе надо. Негоже одному.

А я смеюсь:

— Да у меня и так семья есть.

В прошлом году познакомился с Ольгой — тихая, добрая. Не кричит, не требует «а вот у Светки муж…». Родилась у нас дочь, Машенька. Пётр Иванович её обожает, сказки читает.

А вчера его не стало. Ушёл во сне, спокойно. На похоронах понял: если б не тот случай в «Пятёрочке», так и жил бы в вечном беге за чужими мечтами.

Вывод? Жизнь — не про квартиры и курорты. Просто будь человеком. Иной раз бабушке сумку донести, старику помочь — и мир уже не тот.

Завтра пойду к тому магазину. Постою, помолюсь. Спасибо тебе, Пётр Иванович.