**Дневник Ольги**

Когда-то я верила, что любовь спасёт меня от одиночества. Всё началось в тихом провинциальном городке под Воронежем, где я выросла среди пыльных книжных страниц и материнских наставлений. Мои родители, особенно мать, лелеяли во мне тягу к знаниям, словно драгоценный клад. Жизнь текла медленно, как река в зарослях камышей, пока в неё не ворвался он.

Сергей, обаятельный, с харизмой, что покоряла с первого взгляда. Ухаживал страстно, как герой тургеневского романа, и я поверила — это судьба. Но мир обрушился: отец умер, мать слегла. Я осталась одна у её постели, а Сергей… исчез, будто его и не было. Лишь горечь и пустота.

Прошли годы. Я похоронила мать, и внезапно осознала, как одиноко в этом молчании. Подруги, освободившиеся от браков, казалось, дышали полной грудью. А я? Я тосковала по теплу. И тогда появился Михаил. Вдовец, ценитель классики, цитировавший Толстого с такой лёгкостью, будто дышал этим. Наши беседы у печки переросли в нечто большее.

«Зачем тебе это?» — спрашивали подруги. Но я не слушала. Мы поженились, уверенные, что любовь преодолеет всё. Однако реальность оказалась иной. Его хаос — разбросанные вещи, грязные тарелки в раковине — терзал мою душу. Каждая книга не на своём месте, каждая несвоевременная чашка словно кричала о вторжении в мой мир.

Я просила, умоляла — он не слышал. Когда наткнулась на свои любимые томики, брошенные в углу под слоем пыли, сердце разорвалось. «Я ухожу», — прошептала сквозь слёзы. Он просил времени, но его присутствие стало пыткой. Девять месяцев ада. Наконец, развод.

Сейчас, с чашкой чая в руках, глядя на дождь за окном, я вдыхаю свободу. Моя маленькая квартирка вновь стала крепостью. И пусть одиночество — но оно моё, без трещин и щербин. Я улыбаюсь — искренне. Потому что покой, который я вернула, дороже любых грёз о совместном счастье.