Сон, в котором я осознала: «Сначала обида, потом прозрение»
Лишь спустя время я поняла, насколько он был мудр…
Мы не были юными влюблёнными — он нашёл меня в 42, а я шагнула в брак в 36. Оба с грузом: карьеры, принципы, взгляды, амбиции. Казалось бы, взрослые, зрелые люди, понимающие, чего ждут от жизни и друг от друга.
Сначала — упоение: дрожащие пальцы, записки «люблю» на салфетках, поцелуи под моросящим питерским дождём. А потом — быт. Новый статус, уютная дача в Ленинградской области, где я неожиданно начала задыхаться. И даже не заметила, как стала совершать одну оплошность за другой…
Я забросила йогу и курсы французского, которыми раньше горела, ради пирогов с вишней и раскладывания носков по фэн-шую. Начала звонить мужу в офис и с придыханием спрашивать, как идут переговоры о поставке шаровых кранов «РосТрубПрома». Хотела быть «в курсе».
Вязала пледы, тушила щи в чугунке, гладила простыни до зеркального блеска. Читала журналы про засолку грибов и даже освоила роспись по дереву. Всё ради того, чтобы стать «той самой». Даже дверные ручки засверкали. Но вместе с этим я таяла — худела, нервничала, исчезала.
И вот та суббота, когда всё перевернулось. Первые ноябрьские дни, небо цвета мокрого асфальта, дождь, будто разбавленный компот, и кухня, залитая светом с самого рассвета. Муж сидел с кружкой чая и раздражённо наблюдал, как я крошу колбасу, огурцы и хлеб, хотя он уже трижды сказал — только чай. Без бутербродов. Без лишнего.
Я металась, как белка в колесе. А он вдруг взорвался:
— Послушай, мне не нужно, чтобы ты прислуживала мне, как кухарка или домработница. Не надо кипятить полотенца и полировать ложки до зеркала. Мы не крепостные друг у друга. Я — не вся твоя жизнь. Я — её часть. По счастливой случайности мы встретились и сошлись. Нашли тот самый угол, где хорошо вместе. Но всё остальное — это твоё. И моё. Личное.
Говорил он тихо, но в голосе звенела усталость.
— Не растворяйся во мне. Не живи моими делами. Не стремись к идеалу. Просто будь собой. Той, в которую я влюбился — ветреной, смелой, живой. А сейчас… сейчас ты угасаешь. Ты — тень. От тебя ничего не осталось.
Он швырнул кружку в раковину, не дожидаясь ответа, и ушёл в кабинет. А я застыла. Стояла посреди кухни — пахло лаврушкой, паром от супа и чем-то сдобным. В глазах першило от слёз. Обидных, потому что — правда.
Молча выкинула дрожжевое тесто, выключила плиту, смахнула со стола незаконченную схему вязания и… набрала номер своего преподавателя французского. Потом открыла файл с тем самым романом, который когда-то начала и забросила «на потом».
Я — не кулинар. Не идеальная домохозяйка. Не мастерица из «Яндекс.Дзена». И уж точно не консультант по сантехнике.
Я больше не гонюсь за идеалом. Не угождаю. Не угадываю мысли. Не хожу на цыпочках.
Теперь я — это я. Без прикрас и без масок. С мечтами, французским по средам и романом, который снова дышит на экране ноутбука. И, знаешь, только теперь в доме снова слышен смех. Наш. Настоящий.
