Их дочь пропала в 1990 году, в день своего выпускного. А спустя 22 года отец нашел старый фотоальбом.
Дочь Света пропала в 1990-м в тот самый день, когда получила аттестат.
Был теплый июньский вечер. Небо усыпано звездами, в доме пахло сиренью и свежей выпечкой мама испекла ее любимый ванильный пирог. Света крутилась перед зеркалом в голубом платье, смеялась, а отец, Игорь, глядя на нее, вдруг подумал: «Вот оно, настоящее счастье»
Но никто не знал, что это их последний общий вечер.
После выпускного Света так и не вернулась домой. Ни в ту ночь, ни на следующий день, ни даже через неделю. Поиски длились долго, но всё было тщетно. Милиция разводила руками, показания свидетелей путались, а единственная зацепка рассказы о девушке на трассе оказалась ложной.
Годы шли. Мать, Татьяна, почти перестала выходить из дома. Игорь постарел раньше времени. Надежда, как слабый огонек в старой керосиновой лампе, постепенно угасала.
И вот 2012 год.
Однажды дождливым октябрьским днем Игорь поднялся на чердак разбирать хлам. В воздухе висела пыль, вокруг коробки с книгами, старыми игрушками и всяким ненужным добром. Вдруг он наткнулся на фотоальбом. Тот самый с детскими снимками Светы: школьные утренники, летние поездки, первый класс
Открыв его, он почувствовал, как сердце сжалось от воспоминаний. Вот она в школьной форме, вот с друзьями во дворе. Но одна фотография показалась незнакомой. Ее точно не было раньше.
На снимке взрослая Света, лет тридцати, стоящая у деревянного дома на фоне гор. На обороте было написано: «2002. Я жива. Простите».
Игорь чуть не выронил альбом. Руки дрожали.
С этого момента началась новая глава его жизни поиск ответов. Кто подложил это фото? Как оно попало в альбом? Где Света была все эти годы?
Спустившись вниз, Игорь молча протянул снимок жене. Татьяна взяла его дрожащими руками, всмотрелась и замерла. В глазах вспыхнула осторожная, болезненная надежда.
«Это она Это Света»
Они сидели молча, не в силах оторвать взгляд от фотографии. Краски немного выцвели, но детали были четкими: домик, горы, а на заднем плане вывеска: «Гостиница Заря».
Игорь достал лупу. С трудом разобрали: «2002. Я жива. Простите. С.»
«Она была жива прошептал он. Двенадцать лет и ни слова. Почему?..»
На следующее утро Игорь начал поиски. В интернете он нашел гостиницу с таким названием в Казахстане, в маленьком горном поселке. Не раздумывая, собрался, снял деньги со счета и отправился в путь.
Дорога была долгой: поезд, пересадки, автобус, а потом старый «уазик», петляющий по серпантину. Чем выше он поднимался, тем холоднее становился воздух. Когда до места оставалось совсем немного, сердце Игоря колотилось так, будто хотело вырваться наружу.
Гостиница стояла на месте. Та же вывеска, знакомый фасад. Внутри пахло деревом и временем. За стойкой сидела женщина лет пятидесяти.
«Простите, начал Игорь дрожащим голосом. Вы не знаете женщину по имени Света? Света Игоревна. Может, она жила здесь лет десять назад»
Женщина пристально посмотрела на него.
«Подождите. Вы Игорь? Ее отец?»
Он замер.
«Да»
Она подошла к шкафу, открыла ящик и достала потрепанный конверт. На нем крупными буквами было написано: «Папе. Только если он придет сам».
Руки Игоря дрожали, когда он разорвал конверт.
«Папа.
Если ты это читаешь значит, я ошиблась. Я сбежала тогда, в 1990-м. Не от тебя от страха. Я связалась с плохой компанией. А потом стало слишком поздно возвращаться. Было стыдно.
Я жива. У меня есть сын. Его зовут Артем. Он тебя не знает.
Много раз я собиралась написать, но не решалась.
Если ты приехал найди меня. Я недалеко.
Прости меня.
С.»
Игорь перечитал письмо несколько раз, пока слезы не закапали на бумагу. Он даже не заметил, как дрожат его руки.
«Она живет в соседнем поселке, сказала женщина. Если хотите, я отведу вас к ней».
Так он оказался у порога маленького домика. В огороде играл мальчик лет десяти. Рядом появилась высокая темноволосая женщина. Их взгляды встретились.
Света.
Она замерла. Он тоже.
«Папа?»
Он не мог вымолвить ни слова. Только кивнул. А в следующее мгновение уже держал ее в объятиях крепко, как когда-то много лет назад.
«Прости меня прошептала она. Я все исправлю. Обещаю».
Прошло еще несколько лет. В доме снова зазвучал смех. Мальчик по имени Артем называл Игоря «дедом», а Татьяна впервые за двадцать лет снова посадила цветы у крыльца.
Боль прошлого иногда напоминала о себе. Но теперь фотоальбом стоял на полке, раскрытый. На последней странице снимок всей семьи: Света, Артем, Игорь и Татьяна.
И подпись:
«Семья это когда находишь друг друга. Даже через двадцать два года».
Осень 2013-го выдалась особенно теплой. Листья падали медленно, воздух был наполнен запахом яблок, сухой травы и чего-то нового надежды.
Татьяна сидела на веранде, чистила картошку, прикрыв колени старым вязаным пледом. Из дома доносился голос внука:
«Деда, а правда, что ты работал на тракторе?»
«Правда! смеялся Игорь. И не просто работал я был лучшим механизатором в районе!»
Артем, жизнерадостный мальчишка с живыми глазами, обожал дедовы истории. Особенно те, где не было смартфонов, а жизнь казалась кино.
Света вышла на крыльцо.
«Обед! крикнула она. Артем, зови деда».
Игорь подошел ближе, внимательно посмотрел на дочь.
«Знаешь каждый день боюсь, что проснусь и тебя снова не будет».
Света опустила глаза.
«Я тоже боялась. Что ты не примешь меня. Не простишь».
«Дурочка, мягко сказал он. Как можно не простить родную дочь?»
Однажды Татьяна доставала с чердака зимние вещи и наткнулась на старую коробку. Вну
