**Дневник. 12 марта 2024 года.**

Иногда судьба подкидывает такие сюрпризы, что сначала дух перехватывает, а потом понимаешь: это и есть твоё спасение. Боль рождает любовь крепче родственных уз. Эта история не о предательстве, хотя началась именно с него. Она о том, как из осколков можно собрать целое.

Меня зовут Татьяна, я из Воронежа. Сейчас мне пятьдесят три. Когда всё началось, мне было тридцать три разведённая женщина с двумя дочками, в вечных хлопотах, но с тихой надеждой, что жизнь ещё подарит что-то хорошее.

И тогда появился Дмитрий. Вдовец. Его жена умерла, оставив ему маленькую дочку Светлану. Девочка была будто с картины: русые кудри, огромные серые глаза, тихие и внимательные. Дмитрий был замкнут, немногословен, но казался надёжным. Я видела в нём не только мужчину, но и человека, которому нужна опора.

Мы стали жить вместе. Я впустила его в свой дом и в сердце. Мои девочки приняли Свету как сестру. Дмитрий не пил, не кричал, не делил детей на «своих» и «чужих». Казалось, со временем мы станем настоящей семьёй.

Но у него не клеилось с работой. То подряды были, то месяцами ничего. Но у нас был дом, моя зарплата кое-как тянула, и мы держались. Я верила, что всё наладится.

А потом он заявил, что едет в Москву. Якобы там друг обещал работу с хорошим заработком. Хотел устроиться, скопить денег и забрать нас. Я уговаривала его остаться, но он был уверен в своём. И я сдалась.

Он уехал. А Света осталась со мной. Первые недели звонил пару раз с разных номеров, говорил, что всё сложно. А потом тишина. Его телефон больше не отвечал, а тот самый «друг» будто испарился.

Так, просто и подло, Дмитрий оставил мне свою дочь. Как будто временную обузу. Уехал строить новую жизнь, вычеркнув нас из неё.

Но знаете что? Я не злюсь. Потому что именно так я обрела Свету девочку, которая стала не просто частью моей жизни, а её душой.

Первые месяцы она скучала по отцу. Но видела, что мои дети тоже растут без папы, и, кажется, это помогло ей принять правду. Мы стали маленьким женским союзом. Четыре женщины: выживаем, смеёмся, плачем, работаем и мечтаем вместе.

Я по-прежнему тянула работу. Старшая подрабатывала ещё в школе. Младшая брала с неё пример. А Света наша малышка, наше солнышко помогала по дому, училась, всегда была рядом. Мы держались.

Годы прошли. Старшая уехала в Петербург, вышла замуж, родила. Младшая перебралась в Сочи к любимому. А Света осталась со мной.

Сейчас ей двадцать семь. Она умная, сильная, с добрым сердцем. Идёт к своей цели, но не топчет других. Я горжусь ею.

На днях пошутила:
Света, знаешь, я даже не злюсь на твоего отца.
А она ответила:
А зря, мама.

Я улыбнулась:
Нет, не зря. Он оставил мне тебя. И это лучшее, что он сделал в жизни.

Света часто говорит, что я заслуживаю любви. Уговаривает:
Мам, найди себе хорошего мужчину, а я его тоже полюблю. Главное чтобы ты была счастлива.

А я смотрю на неё и понимаю: я уже счастлива. Потому что, хотя мужчины приносили только боль, их дочери подарили мне свет.

И если бы меня спросили, выбрала бы я этот путь снова, зная, чем всё обернётся, я бы ответила: да. Тысячу раз да. Потому что счастье не всегда приходит в красивом обёртке. Иногда это девочка с печальными глазами, оставленная на пороге твоего сердца. И если пустишь её внутрь она станет роднее крови.

Света не моя по рождению. Но она моя по любви. А это, поверьте, куда важнее.