Знаешь, у меня есть одна история, которая, наверное, многим близка. Меня зовут Дарина, мне 17, и я из Екатеринбурга. Долго молчала, но теперь решилась рассказать вдруг кто-то узнает себя или задумается, прежде чем поступить так же, как поступила со мной моя мать.

Родители развелись, когда мне было десять. Не скажу, что до этого у нас был рай ссоры, упрёки, лёд между ними чувствовался даже тогда, когда я ещё не всё понимала. После развода стало только хуже. Мама с папой словно мерялись, кому я больше мешаю не из любви, а из чувства вины. Меня перекидывали из одной квартиры в другую, как старую игрушку. У папы было тесновато, зато тихо. У мамы просторнее, но с каждым годом дышать там становилось тяжелее.

Всё рухнуло, когда у мамы появился новый мужчина. Его звали Артём. Лет под тридцать, моложе её почти на десять лет, и он сразу начал вести себя, будто здесь хозяин, а я лишняя. Сначала улыбался в лицо, спрашивал, как дела. Но маска быстро слетела. Ему не нравилось, что я живу с мамой. Не нравилось, что она тратит на меня деньги. Он открыто говорил, что мой отец неудачник, что я обуза, и что мне давно пора «научиться жить самостоятельно».

Он манипулировал мамой, вытягивал из неё деньги, убеждал, что дочь-подросток это балласт, а ей нужны «лёгкость и забота о себе». А мама мама слушала. Она перестала замечать, как я плачу по ночам. Как крадусь на кухню за едой, чтобы не попадаться им на глаза. Как прячусь в ванной, просто чтобы побыть одной.

Последней каплей стал вечер, когда я услышала их ссору. Крики такие, что стёкла дребезжали. Я выбежала, чтобы встать между ними боялась, что он ударит её. Но всё вышло иначе. Он посмотрел на меня с такой злостью, что кровь застыла. Я крикнула: «Хватит! Прекрати орать на неё!» и тогда он ударил меня. По-настоящему, сильно, по лицу. Я упала, ударившись головой о шкаф. В глазах потемнело. Помню только крик мамы а потом тишину.

Я думала, теперь-то он уйдёт. Что мама выгонит его, обнимет меня, вызовет врача, скажет, как любит. Я ждала. Смотрела ей в глаза искала спасения. Но она лишь прошептала: «Ты всё испортила». А через час сказала, чтобы я собиралась к отцу.

Я молча сложила вещи. Сердце будто вырвали. Я не плакала. Не кричала. Просто ушла, поняв, что моего дома больше нет.

Теперь живу у папы. Он старается, но между нами нет той близости, которую я всегда искала в маме. Я больше не жду её звонков, извинений Хотя где-то внутри всё ещё та девочка, которая верит, что мама откроет дверь и скажет: «Прости, родная». Но этого не будет. Она выбрала его того, кто ударил её дочь.

Я не желаю ей зла. Но знаю: однажды он уйдёт. Найдёт кого-то моложе, покладистее. Оставит её одну. И, может, тогда она вспомнит обо мне. Но я уже не буду той, что всё прощает. Потому что предательство матери это шрам, который не заживёт.

Всем родителям хочу сказать: не рожайте детей, если не готовы любить их больше, чем свои амбиции, больше, чем новых мужчин или женщин. Мы не виноваты в ваших выборах. Мы не просили рождаться. Но если уж привели нас в этот мир не предавайте.

Мама, если читаешь это знай: я выжила. Я встала на ноги. Я сильная. Но больше не приду к тебе со слезами, как раньше. Ты мне больше не мама. Ты просто женщина, которая когда-то меня родила.