Меня зовут Анастасия, мне 17, и я из Нижнего Новгорода. Долго держала эту боль в себе, но теперь решилась рассказать. Может, кто-то узнает себя. Или хоть одна мать задумается, прежде чем променять дочь на чужого дядю, как поступила моя.

Родители развелись, когда мне было десять. Да и до этого счастья в семье не было вечные ссоры, упрёки, холод. После развода стало только хуже. Мать с отцом словно тянули меня, как одеяло не из любви, а чтобы доказать друг другу свою правоту. Меня кидало из квартиры в квартиру, как ненужную вещь. У отца было тесновато, зато тихо. У матери просторнее, но с каждым годом дышать там становилось тяжелее.

Всё рухнуло, когда у мамы появился новый мужчина. Его звали Артём. Ему было под тридцать моложе её почти на десяток лет. Он сразу начал вести себя как хозяин, а на меня смотрел, будто на лишний рот. Сначала улыбался в лицо, спрашивал, как дела. Но маска быстро упала. Ему не нравилось, что я живу с матерью. Не нравилось, что она тратит на меня деньги. Открыто говорил, что отец мой неудачник, а я обуза, и что пора бы мне «встать на крыло».

Он вытягивал из мамы деньги, нашептывал, что дочь-подросток это цепь на шее, что ей давно пора пожить для себя. А мама… мама верила ему. Она не замечала, как я плачу по ночам. Как крадусь на кухню за едой, лишь бы не попасться им на глаза. Как часами сижу в ванной, потому что там хоть немного тишины.

Последней каплей стала ночь, когда я услышала их ссору. Крики были такие, что стёкла звенели. Я выбежала из комнаты, бросилась между ними боялась, что он её ударит. Но вышло иначе. Он взглянул на меня с такой ненавистью, что кровь застыла. Я крикнула: «Прекрати! Не смей на неё орать!» и получила пощёчину. Настоящую, взрослую. Я упала, ударившись головой о шкаф. В глазах потемнело. Помню только крик мамы… а потом тишину.

Я думала, теперь он уйдёт. Что мама выгонит его, обнимет меня, вызовет врача, скажет, как любит. Я ждала. Смотрела ей в глаза искала спасения. Но она прошептала: «Ты сама во всём виновата». А через час велела собираться к отцу.

Я молча сложила вещи. Сердце будто вырвали. Не плакала. Не кричала. Просто ушла, поняв дома у меня больше нет.

Теперь живу у отца. Он старается, но между нами нет той близости, которую я всегда искала у матери. Больше не жду её звонков, извинений, приездов… Хотя где-то внутри всё ещё теплится надежда. Та маленькая девочка, что верит: мама откроет дверь и скажет: «Прости, дочка». Но этого не будет. Она выбрала его. Выбрала того, кто ударил её ребёнка.

Я не желаю ей зла. Но знаю: однажды он уйдёт. Найдёт моложе, покорнее. Оставит её одну. И, может, тогда она вспомнит обо мне. Но я уже не буду той, что прощает всё. Потому что предательство матери это шрам, который не заживёт.

Всем родителям говорю: не рожайте детей, если не готовы быть рядом, если не можете поставить их выше своих амбиций и страстей. Мы не виноваты в том, кого вы любите. Мы не просили нас рожать. Но если уж привели в этот мир не предавайте.

Мама, если когда-нибудь прочтёшь это… знай: я выжила. Встала на ноги. Я крепкая. Но больше не приду к тебе с распахнутой душой, как раньше. Ты мне больше не мать. Ты просто женщина, которая когда-то меня родила.