С сестрой Катей мы ехали по трассе под Нижним Новгородом к нашей бабушке в деревню. Я вела старую «Ладу», Катя ковырялась в телефоне. Всё было как всегда: мы спорили, смеялись, радио бубнило что-то про новый налог.

Вдруг… посреди пустой дороги мужчина. Стоит, будто корень вырос. Молодой, в потрёпанной куртке, спиной к нам. Резко бью по тормозам колёса визжат. Мы замерли, глядя на его неподвижную спину.

Он медленно повернулся. Лицо бледное, как мел. И улыбка… неживая, будто нарисованная. Меня бросило в дрожь. Автоматом щёлкнула замки, пальцы сжали телефон 112 уже набрала.

Он идёт к машине. Шаги тяжёлые, как у сомнамбулы. Глаза не отводит, улыбка не сходит. Вокруг ни души только берёзы да бесконечная трасса.

Лиза… Катя схватила меня за руку. Смотри, что у него…

В его руке… женская сумочка. Розовая, с блёстками, будто из дешёвого магазина.

Постучал в стекло. Тихо, но от этого звука у меня по спине мурашки. Не опускаю окно, только кричу через стекло:

Вам чего?!

Нашёл сумочку, голос у него как у робота. Ваша?

Да ёпрст! зашептала Катя. Да мы таких в помине не носили!

Не наша! ору я и вдавливаю педаль в пол. «Лада» дёргается, мчим прочь. В зеркале он стоит всё с той же улыбкой, сумочка болтается, как отрубленная рука.

Девчонки, слушайте старую ворчуху: если что-то не так бегите. Не думайте «а вдруг он хороший». Хорошие не стоят ночью на трассе с сумочкой, словно призраки. Не ищите логики её нет. Этот мир сломан, как старый телевизор, и иногда в нём мелькают совсем уж странные кадры.

А потом… потом я узнала. В той же области неделю назад девушку нашли в лесу. И при ней была… розовая сумочка с блёстками.