Я наслаждаюсь тихой жизнью с сыном, но заплатила за это сполна.
Меня зовут Варвара Морозова, и живу я в старинном городке Бежецке, где время словно замедлило свой бег. Сейчас у меня спокойные дни, наполненные заботами о сыне, у которого есть всё, что душа пожелает. Но дорога к этому счастью была выложена не лепестками роз, а осколками разбитого сердца. Моя история как шрам под рубашкой: никто не видит, но я помню.
Всё началось перед выпускным мне было семнадцать, и мир казался огромным, полным возможностей. Я пропадала в библиотеке, обложившись книгами, будто рыцарь в доспехах из знаний. Библиотекарши, тётя Люда и тётя Галя, уже считали меня своей. Родители, Сергей и Ольга, работали не покладая рук: папа механиком на заводе, мама учительницей младших классов. В тот февральский вечер я зачиталась и опоздала на последнюю маршрутку. Но я же местная знала каждый закоулок, как свои пять копеек. Решила срезать через сквер мороз щипал щёки, и я спешила домой.
И вдруг он появился мужчина в потрёпанной армейской куртке, от него несло дешёвым портвейном. «Огоньку не будет?» прохрипел он. Я отрицательно мотнула головой, но он внезапно схватил меня за руку. Кругом ни души только тёмные деревья да его тяжёлое дыхание. Он затащил меня в кусты, зажал мне рот ладонью, и всё произошло так быстро, что я даже не успела понять, как оказалась на снегу. Боль, холод, страх всё смешалось. А потом он просто ушёл, будто выбросил окурок.
Я еле доплелась до дома, дрожащая и опустошённая. Спрятала порванную одежду в мусорное ведро и молчала. Стыд сковал мне рот. Но через три месяца правда выплыла наружу: я была беременна. Мир рухнул. Родители, узнав, не стали кричать они просто обняли меня. Аборт тогда был рискованным, и они боялись меня потерять. Вместо этого мы собрали вещи и уехали в другой город, где никто не знал о моём позоре. Папа оставил должность бригадира, мама место завуча. Они устроились на грошовые работы, лишь бы дать мне и моему сыну, которого я назвала Дмитрием, шанс начать всё с нуля.
Когда Дима родился, я смотрела на него и не верила: такой маленький, такой мой. Он стал моим светом в той тьме, что пыталась меня проглотить. Мы справились всей семьёй. А когда Дима пошёл в садик, я встретила Игоря. Он ворвался в мою жизнь с шутками, цветами и готовностью принять моего сына как своего. Я так и не рассказала ему правду боялась, что даже самый крепкий чай может стать горьким, если переборщить с заваркой.
Прошло двадцать пять лет. Дмитрий вырос умный, добрый, с мамиными глазами. Окончил МГУ, работает в солидной фирме, встретил девушку Катю, и скоро я стану бабушкой. Жизнь теперь это уют, чай по вечерам, смех внучки. Игорь рядом, и я благодарна судьбе за каждый день. Но иногда ночью мне снится тот сквер, тот запах дешёвого алкоголя, тот холодный снег под спиной. Я просыпаюсь в поту, но потом слышу, как Дима копается на кухне, и понимаю: из боли может родиться что-то прекрасное.
Мой сын моя гордость, мой смысл. Родители отдали ради нас всё, Игорь подарил мне вторую любовь. Я счастлива, но эта радость как пирог с горькой начинкой: сладко сверху, а внутри память, которая не исчезнет. Но я всё равно скажу: спасибо, жизнь, за Димку. За то, что даже из самого тёмного леса можно выйти к свету.
