Моя мачеха поменяла замки после смерти отца — но последнее слово осталось за ним.
Когда мой отец внезапно скончался в 58 лет от инсульта, я думала, что худшая боль — это потерять его. Я ошибалась.
Стоя у края могилы, глядя, как гроб опускают в землю, я чувствовала, как часть меня уходит вместе с ним. Отец, Артём, воспитывал меня один с десяти лет, после смерти мамы. Он был моим якорем, моим компасом. А теперь… его было больше нет.
Рядом стояла моя мачеха, Маргарита. Она не проронила ни слезы. В белом платье, с жемчужными серьгами, сверкающими на солнце, она поправила дизайнерские очки и равнодушно сказала: «Пошли. Скоро начнут приходить гостям».
Вернувшись в дом — единственный настоящий дом, что я знала, — я бродила по комнатам, пока гости потихоньку заполняли его. Каждый угол хранил воспоминания: сказки на ночь, ночи у телескопа, как отец учил меня кататься на велосипеде во дворе. Маргарита, невозмутимая, как всегда, прервала мои мысли в его кабинете.
«Он не хотел бы, чтобы ты ныла, — сказала она. — Жизнь продолжается».
Я не ответила. Просто попросила пару дней пожить здесь и разобрать вещи отца.
«Можешь остаться до выходных, — холодно бросила она. — А потом обсудим, как быть дальше».
*Как быть дальше?* Что-то в её тоне заставило меня похолодеть.
Я поехала в свою квартиру за вещами, убеждала себя, что постараюсь ладить с Маргаритой — ради отца.
Но когда вернулась утром в понедельник, мой ключ больше не подходил к замку.
На двери висел конверт с моим именем, написанным ствльным почерком Маргариты. Внутри лежало письмо:
«Анна,
Теперь этот дом мой. Ты здесь всегда была лишь гостьей.
Я сменила замки. Мои дети скоро переедут… но не ты.
Пора повзрослеть и идти дальше.
— Маргарита»
Я застыла на месте, чемоданы у ног. Рядом Маргарита оставила единственную картину мамы и урну с прахом моей детской собаки.
Я стучала в дверь, кричала её имя, пока не приехал полицейский — кто-то вызвал его из-за «шума».
«Это дом моего отца!» — умоляла я.
«Простите, но хозяйка просит вас уйти», — мягко сказал он.
Слёзы застилали глаза, пока я уезжала. Я потеряла отца… и теперь, казалось, потеряла и дом.
Тем же вечером, окружённая жалкими остатками детства, я услышала звонок. Это был юрист отца — Дмитрий Семёнович.
«Надо поговорить о завещании вашего отца, — сказал он. — Маргарита с вами связывалась?»
«Она меня выгнала», — прошептала я.
«Тогда приходите в офис. Ваш отец хотел, чтобы вы кое-что узнали».
На следующее утро я сидела в его кабинете, всё ещё оцепенев.
«Ваш отец изменил завещание полгода назад, — объяснил Дмитрий Семёнович. — Он оформил дом в доверительное управление. Для вас».
«То есть… дом теперь мой?»
«Законно — да. Маргарита не имела права вас выгонять».
Я онемела. «Почему он ей не сказал?»
«Потому что знал, кто она на самом деле. И хотел защитить вас».
Отец как-то упоминал, что обновляет завещание… но я и представить не могла, что так.
«Что теперь?» — спросила я.
Дмитрий Семёнович улыбнулся. «Теперь… мы покажем ей, что ваш отец был умнее, чем она думала».
Три недели я молчала. Позволила Маргарите поверить, что она выиграла.
А затем Дмитрий Семёнович подал документы на передачу дома из доверительного управления. Во вторник утром Маргарите вручили судебные бумаги.
В 9:15 утра зазвонил телефон.
«КАК ТЫ ПОСМЕЛА…»
Я положила трубку и заблокировала номер.
Конечно, она сопротивлялась. Утверждала, что отец передумал. Наняла адвоката. Но завещание было железным — свидетели, нотариус, всё чисто.
Через три недели суд вынес решение в мою пользу.
У Маргариты был 31 день, чтобы освободить дом.
Она не ушла.
На 32-й день я вернулась — с мастером по замкам, грузчиками и судебным предписанием. И с одним особым штрихом: перед домом стоял рекламный фургон с надписью:
«Этот дом теперь принадлежит Анне. Непрошеные гости будут выдворены».
Маргарита распахнула дверь, вся дрожа от ярости.
«Маленькая дрянь! — прошипела она. — Думаешь, можешь всё забрать?»
«Не всё, — ответила я. — Только то, что мое. Что хотел мне оставить отец».
«Ты не можешь так поступить».
Я протянула ей постановление суда. «Уже сделала. Час на сборы. Потом грузчики помогут вам уйти».
Впервые в её глазах мечлкнул страх.
«Куда мне идти?» — голос её дрогнул.
Я пожала плечами. «Не моя проблема. Пора взрослеть и двигаться дальше… да?»
До заката её не стало.
Три дня я вычищала дом, проветривала комнаты.
На четвёртый день добралась до кабинета отца.
В нижнем дере ящика нашла письмо его почерком и маленький серебряный ключ.
«Аннушка,
Если ты это читаешь, значит, меня нет. И Маргарита показала своё истинное лицо.
Прости, что тебе пришлось через это пройти.
Но помни, что я всегда говорил — люди показывают, кто они. Верь им с первого раза.
Люблю тебя вечно,
— Папа»
Руки дрожали, пока я обыскивала кабинет. За стопкой книг в шкафу я нашла деревянную шкатулку. Ключ подошёл идеально.
Внутри лежали десятки фотографий Маргариты с другим мужчиной — откровенных, недвусмысленных. Некоторые были датированы за недели до смерти отца.
Там же были гостиничные чеки, распечатанные письма и даже записка о расставании от этого мужчины.
Отец знал. И вместо скандала тихо переписал завещание, оформил доверительное управление и убедился, что я буду защищена, даже когда его не станет.
Я сидела на полу кабинета, наконец разрешив себе заплакать.
«Спасибо, папа, — прошептала я. — За всё».
Через полгода я перекрасила гостиную в любимый отцовский цвет — небесно-голубой.
Восстановила маминИ когда первые цветы распустились в мамином саду, я поняла, что дом наконец-то снова стал живым.
