**Дневник**

Сегодня утром я вышел в гараж и обомлел — на месте моей голубой «Лады Гранты» было пусто.

— Где моя машина? — спросил я у жены, Ольги, стараясь не повышать голос.

— У Иры на денёк, — равнодушно ответила она, не отрываясь от плиты. — У неё «Жигули» сломались, а завтра к терапевту надо.

Кровь ударила в виски. Мы поженились семь лет назад, когда мне было сорок три, а ей тридцать восемь. Я думал, в нашем возрасте люди уже понимают границы.

— Оля, это моя машина, — сквозь зубы произнёс я. — Я её покупал, я за неё плачу, я на ней езжу!

— Да что ты разошёлся? — она наконец посмотрела на меня. — Вроде взрослый мужик, а ведёшь себя как ребёнок. В семье всё общее.

— Общее? — я чуть не рассмеялся. — Завтра мне на совещание в центр. Как я доберусь?

— На метро. В крайнем случае на такси.

— Оля! — я схватился за голову. — Это полтора часа пути с пересадками! Ты в своём уме?

Она пожала плечами и вернулась к готовке.

Я вышел во двор, дрожа от злости. Достал телефон, набрал Ирину.

— Ира, это Сергей. Мне завтра машина нужна. Можешь на такси к врачу сходить?

— Сережа, ну что ты! — её голос звучал фальшиво-сочувственно. — У меня же не только врач, ещё и маме на дачу надо. Воды привезти, дров нарубить…

— Ира, это моя машина, — я стиснул зубы. — Я её не разрешал брать.

— Но Оля же сказала, что ты не против!

— Я против! Верни сейчас же!

Пауза. Затем раздражённый вздох:

— Сергей, ну что за жлобство? Я тебе ведь когда-то холодильник на своей «Газели» перевозила, помнишь?

— Помню. Я тебе тогда пять тысяч дал за бензин.

— И что? Мы же свои люди!

Я резко положил трубку.

Вечером Оля встретила меня упрёками:

— Ира в слезах звонила! Как тебе не стыдно?

— Мне стыдно? — я уставился на неё. — Ты раздаёшь мои вещи без спроса, а я должен извиняться?

— Ты драматизируешь, — фыркнула она. — Не машина, а золото какое-то.

— Тогда почему ты не отдала бы свою шубу подруге?

— Это другое! — она вспыхнула. — Шуба — личная вещь!

— И машина — личная!

Она отвернулась, закончив разговор.

Наутро я тащился в переполненной маршрутке, злой и невыспавшийся. Начальник хмуро спросил:

— Опять пробки?

— Да, — соврал я, стыдясь сказать правду.

Вечером машина стояла у гаража. Бак — пустой.

— Ира передала спасибо, — равнодушно бросила Оля.

Я молча заправился.

Через месяц история повторилась — на этот раз машину «взял на час» её брат. Я вышел из себя.

— Хватит! — рявкнул я. — Это грабёж, а не семья!

— Ты меня пугаешь, — скривилась Оля. — Раньше ты был добрее.

— Раньше я был глупее, — ответил я. — Думал, доброта — это позволять вытирать об себя ноги.

С тех пор я ношу ключи с собой. Оля дуется, но машина — при мне.

**Вывод**: границы — не жадность. И если человек не уважает твоё «нет», значит, он не уважает тебя.