**Мужской разговор**
Лето, зной, каникулы. Артём и Витя бродили по парку у реки. Ветерок с воды приносил желанную прохладу, а густые листья старых клёнов давали спасительную тень. Где-то играла музыка, с детской площадки доносились весёлые крики и смех.
— Давай на автодром, — предложил Витя.
Артёму давно пора было домой. Но идти под палящим солнцем, по раскалённому асфальту, дышать спёртым городским воздухом не хотелось.
— Ладно, — неохотно согласился он.
Машинки на автодроме гудели, сталкивались резиновыми бамперами. У ограждения толпились зрители, наблюдая за катающимися и терпеливо ожидая своей очереди.
— Ну и зачем нам тут торчать? Может, пойдём? — Артём толкнул Витю локтем, не отрывая взгляда от кружащих машин.
— Да погоди, ну! — Витя укоризненно посмотрел на друга.
— Ну ладно, — буркнул Артём.
Домой идти не хотелось. В одной из проезжающих машин Артём заметил отца. Тот ловко рулил, улыбался, оглядываясь назад. Артём проследил за его взглядом и увидел молодую женщину, пытавшуюся догнать отца на соседней машинке. Она звонко смеялась.
Вдруг в её машину врезалась другая. Смех оборвался. Женщину резко дёрнуло в сторону. *»Так тебе и надо!»* — зло подумал Артём. Отец резко развернулся, но путь ему перекрыли другие машинки. Пока те пытались разъехаться, время катания закончилось, и автодром отключили. Недовольные посетители покидали машинки и расходились.
Артём украдкой наблюдал, как отец обнял женщину за талию, что-то шептал ей на ухо, будто не замечая никого вокруг.
Сердце Артёма сжалось. Он резко развернулся и побежал прочь.
— Ты куда? — Витя удивлённо крикнул ему вслед. — Постой! — запыха́вшись, пытался догнать друга.
— Что за приступ? — спросил он, наконец схватив Артёма за рукав.
— Отстань, — пробормотал Артём, засовывая руки в карманы и ускоряя шаг. — Мне домой.
— Да могли бы уже на этот заезд попасть, — вздохнул ничего не понимающий Витя.
— Оставайся, если хочешь, — огрызнулся Артём.
Кататься одному Вите не хотелось. Он с сожалением оглянулся на автодром и зашагал рядом.
На пути Артём вдруг заметил мужчину, похожего на отца, резко свернул на боковую аллею, почти бегом. Витя еле успевал. Молча они дошли до дома. Не попрощавшись, Артём скрылся в подъезде.
— Ну и ладно, — пробормотал Витя и пожал плечами.
Ещё на пороге Артём почуял аппетитный запах жареной картошки с луком. Мама готовила ужин. Он скинул кроссовки и прошёл на кухню.
— Пахнет вкусно! — схватил пальцами кружок огурца из салатницы.
— Руки помыл? — мама покачала головой. — Как гуляли?
— Нормально, — лицо Артёма сразу потемнело, аппетит пропал.
Мама пристально на него посмотрела.
— Что случилось? Где такой кислый вид? Вот отец придёт, и ужинать будем.
— А где он? — спросил Артём.
— На работе, — ответила мама, помешивая сковороду.
— В выходной?
— Это что, подозрения? — мама накрыла сковороду крышкой и обернулась к сыну.
— Раньше его в выходные не вызывали, — зло буркнул Артём.
— Раньше он не был начальником отдела, — мама снисходительно улыбнулась.
— Ага, с личным кабинетом и молоденькой секретаршей, — прошипел Артём себе под нос.
— Ты что, ревнуешь? — мама рассмеялась. — Голодный, вот и злишься.
— Не хочу есть! — голос срывался.
Артём ушёл в комнату, швырнул наушники в уши и включил музыку на полную громкость. Звук заглушил мысли, обида отступила. Он незаметно уснул.
Разбудил толчок в плечо.
— Подъём, ужин на столе, — над ним стоял отец.
На лице ни тени смущения. Как будто ничего не произошло.
— Уже с работы? И что там было? — Артём сел на кровати.
— Вдруг заинтересовался? Бумаги переделывали. Завтра с утра их везти клиенту. А что? — отец пристально смотрел на сына.
Артём ответил таким же взглядом.
— Ладно, руки мой и за стол, — отец развернулся и вышел.
Артём помыл руки, потом сидел на краю ванны, не зная, что делать.
— Ты там не уснул? — позвала мама.
За столом он молча ковырял вилкой остывшую картошку. Отец рассказывал про ошибки в документах. Мама кивала.
Артём чувствовал на себе его взгляд.
— Чай или морс? — спросила мама.
— Морс, — пробормотал он.
Взгляд отца был неотступным.
— А ты чем сегодня занимался?
Артёму хотелось крикнуть, что он всё видел. Но промолчал. Жалко маму.
Он выпил морс залпом и вышел из кухни.
За шторой пылал закат. Артём зашторил окно, уткнулся в телефон. Не хотелось думать ни о чём.
Через время в комнату вошёл отец.
— Что случилось? — спросил он спокойно.
— Я тебя видел, — Артём не поднимал глаз.
— Выключай телефон. Говори, что видел?
— Ты врал маме. Ты был в парке. На автодроме. С ней.
— И? — отец оставался невозмутимым.
— Ты её обнимал.
— Это не твоё дело.
— Не моё? — голос сорвался. — Ты маму больше не любишь?
— Люблю. Ты просто мал, чтобы понять. Обсудим позже.
— Я не ребёнок! — Артём вскочил.
Отец тоже поднялся. Они стояли лицом к лицу.
— Вы что, кричите? — дверь приоткрыла мама.
— Мужской разговор. Не мешай.
— Только не передра́ться бы, — мама усмехнулась и закрыла дверь.
Артём выскочил следом.
— Мы не закончили! — крикнул отец.
Но Артём уже хлопнул дверью и выбежал на улицу.
Глаза щипало. Он не знал, кудаОн зашёл в ближайший дворик, сел на скамейку и, закрыв лицо руками, тихо заплакал.
