Дневник.

– Значит, вы не мой отец? Я совсем запутался. Зачем тогда вы сказали?.. – голос Артёма дрожал.

Артём подъехал к дому, выключил двигатель и взял с пассажирского сиденья небольшой пакет, откуда донёсся лёгкий звон погремушки. Поднял глаза. В окне горел свет – тёплый, домашний, обещающий уютный вечер, беззубую улыбку сына и вкусный ужин.

Войдя в квартиру, он услышал голоса – Светлан и мужской. «Наверное, отец приехал», – подумал он. Но на кухне за столом сидел незнакомый мужчина.

– Привет, – тихо сказала Света, беспокойно глянув на гостя.

Улыбка Артёма застыла, а затем и вовсе исчезла.

– Здравствуйте, – пробормотал он, разглядывая незнакомца.

Мужчина встал, но выпрямиться мешали стул и холодильник позади. Он стоял слегка сгорбленный, выглядел неловко, словно стесняясь самого себя.

– Здравствуй, сынок, – наконец произнёс он, и улыбка вышла жалкой.

– Какой я вам сынок? – резко отрезал Артём. – Кто вы вообще? Что вы тут делаете?

– Артём, это твой отец, – тихо, но твёрдо сказала Света.

Мужчина кивнул, боком выбрался из-за стола.

– Спасибо за чай, Светочка. Я, пожалуй, пойду.

– Николай Петрович, да куда же вы? Артём, – Света резко повернулась к мужу, – ну скажи хоть что-нибудь!

Известие оглушило. Отец? Какой отец? Его никогда не было. Мама растила его одна, и он точно знал, каких усилий ей это стоило. Теперь у него самого был сын, и он не нуждался в отце. Злость накатывала снежным комом.

– Пусть уходит. Никакой он мне не отец. – Артём резко развернулся и ушёл в коридор.

– Артём! – крикнула Света, бросаясь за ним.

От шума проснулся Илюшка и заплакал. Света отодвинула мужа и первой кинулась к кроватке, взяла сына на руки. Тот тут же успокоился.

– Это же твой отец… – с укором посмотрела она на АртёАртём молча подошёл к окну, глядя на темнеющий двор, и вдруг осознал, что отцу, пусть даже не родному по крови, так же одиноко, как когда-то ему самому, и, обернувшись, тихо сказал: «Останьтесь… ужинать».