Когда уходит мама, мир словно меняется. Те же улицы, те же дома, та же птица поёт под окном — но всё кажется чужим. Без неё утро не такое светлое, а вечер — не такой тёплый. И тишина… Она обманчива. Будто укрывает тебя одеялом спокойствия, а внутри кричит пустота. Потому что больше нет её мягкого голоса, её глаз, полных понимания.
Ещё вчера казалось, что времени достаточно. Что ещё успеешь приехать, обнять, сказать что-то важное. А сегодня — сердце разрывается от тоски и упрёков: почему не приехал тогда, почему не позвонил просто так, без причины? Ночи стали долгими и тяжёлыми. Стоит закрыть глаза, как душа снова шепчет: «Мама…». И приходят воспоминания — и добрые, и горькие сразу. Как она ждала тебя с работы, как аккуратно складывала твои вещи, как готовила любимые блюда. Как молилась за тебя каждый день, даже когда ты об этом и не догадывался.
Пустые воскресенья ранят сильнее всего. Потому что именно в воскресенье всегда было время для мамы. Когда-то звонок, потом поездка, а теперь — тишина в телефонной трубке. Только фото на стене и запах её любимых духов, который порой кажется призрачным.
Но сердце… Сердце всё так же любит. Может, даже сильнее. Потому что с каждым днём понимаешь, каким сокровищем была мама. Как много она дала, как много прощала, как безгранично любила. И эта любовь осталась в тебе навсегда.
Поэтому каждый день хочется прожить так, чтобы она там, за небесными вратами, улыбалась. Чтобы гордилась. Чтобы знала: её ребёнок помнит. И любит. Как любил всегда 🌻.