**Дневниковая запись**
«С чего вдруг ты любишь нас обеих?!» – Артём признался в измене, и моя вселенная разлетелась вдребезги.
Не помню, как допила кофе. Не помню, как дышала. Внутри будто всё заледенело. Только его голос – ровный, чуть хриплый – гудел в висках, словно удар кувалдой. Он говорил без тени стыда, будто дело шло не о предательстве, а о чём-то заурядном.
— Я люблю вас обеих, – повторил Артём, глядя мне прямо в глаза.
Пальцы дрожали, когда я отодвинула тарелку. Аппетит пропал в тот же миг. Всё тело онемело, будто меня окатили кипятком. Его лицо стало серым, губы подрагивали, но он продолжал:
— Это началось два месяца назад… Мы с ней работаем в одном отделе, в бухгалтерии. Сидели над отчётами, потом просто… закрутилось. Я люблю её, но и тебя тоже. Не мог больше врать. Мне тяжело, ты понимаешь?
Я не слушала. Слышала только, как внутри рвётся на части вулкан. Всё, во что верила, всё, чему доверяла, рухнуло. Хотелось закричать, швырнуть в него чашкой, разбить что-нибудь вдребезг. Но я лишь стиснула зубы, поднялась, держась за край стола.
— Сегодня тебе лучше уйти, — прохрипела я. — Мне нужно побыть одной.
Когда дверь захлопнулась, я рухнула на кровать. Подушка пахла им, одеяло леденило кожу. Сердце выло. Я плакала без звука, впиваясь лицом в матрас, словно пытаясь убежать. Он знал, как я его люблю. Как верила ему. И всё равно — сделал это.
Я лупила кулаками по его подушке, как помешанная. Потом перед глазами встала… та другая. Кто она? Красивее? Моложе? Блондинка, как я, или чернявая? Худая? С модным маникюром, с томным смехом? Я представляла, как она трогает его руку, как целует его губы, как смотрит ему в глаза. Руки тряслись, в груди кололо.
Утром не выдержала. Надо было увидеть её. Хотя бы раз.
Позвонила, сказала, что болею. Потом дозвонилась до его офиса. Секретарша, глупенькая, сболтнула. Её звали Светлана. В соцсетях быстро нашла её профиль. Фото всего одно: строгая девушка в белой блузке и юбке. Никакой красотки, обычная. Но это её он выбрал.
Вечером сидела в машине у её дома, сжимая руль до побеления костяшек. Через сорок минут она вышла. И… я удивилась. Совсем простая. Никакого шика, ни намёка на кокетство. Причёска — как у всех, походка спокойная. Будь она моей знакомой — не заметила бы.
Но злость не ушла. Наоборот, стала острее. Раз не красавица — значит, дело не в этом. Внутри. Он полюбил её за что-то другое. И это пугало ещё больше. Я выскочила из машины и пошла следом. Она зашла в магазин. Взяла корзинку и… улыбнулась мне.
Этого было достаточно.
— Думаешь, ты победила? — прошипела я. — Он мой. Запомни! Не смей больше к нему подходить!
Она растерялась.
— Простите… мы знакомы?
Я стиснула зубы. Как она смеет притворяться?
— Не валяй дурака. Ты ведь Света, да? Встречаешься с Артёмом? Так вот знай — он мой. Был и будет!
Она побледнела, вцепилась в корзинку.
— Боже… он мне не говорил, что у него есть кто-то… Я… не знала…
Выглядела она искренне потрясённой. Или очень талантливо врала. Но через час мы уже сидели в кафе. Она, всхлипывая, рассказывала свою историю.
— Я влюбилась в лжеца, — прошептала она. — Но теперь мне он не нужен.
Я не ответила. Горло свело. Потому что для меня Артём был всем. А он разрушил это одним признанием.
**Вывод:** Доверие — как стекло. Разобьёшь — не склеишь. А предательство оставляет трещины даже на самом крепком сердце.
