**Дневник.**
«Ты обрюзгла» — бросает мне муж. А у меня на руках двое малышей, и ни капли сил на «фантики».
Мне тридцать три. В последнее время он всё чаще ворчит, что я «запустила себя». Говорит это без тени нежности, с раздражением, от которого холодеет спина. Будто я виновата, что вся моя жизнь — это бег по кругу между пелёнками, кастрюлями и бессонными ночами.
Познакомились мы одиннадцать лет назад в баре — банально, да. Я была худая, с огоньком, в коротком платье. Ухажёров — тьма. Но выбрала его: казался надёжным, не похожим на ветреных мальчишек. С ним чувствовала себя защищённой.
Поженились. Потом — беременность, роды, наша Анечка. Я, как любая мать, поправилась. Ну а как иначе? Молоко должно быть жирным, да и бабушка пичкала меня блинами с творогом — «ради ребёнка». А он? Морщился:
— Ты же в халате ходишь, как бабка!
Скинула вес. Почти весь. За год. Но ему мало. Теперь цеплялся к мелочам: волосы в пучке, нет туши, старые джинсы. А я что? Дома сижу, с Аней гуляю, борщ варю. Кому тут краситься-прихорашиваться?
— Хотя бы вечером для меня приведи себя в порядок, — ворчал.
Пробовала. Честно. Но не каждый день я — «роковая женщина». Иногда я просто выжатая тряпка. А потом — вторая беременность. Он сразу заныл: «Опять расплывёшься». Так и вышло. Родилась Катюша. Чудо, а не ребёнок — но сколько она у меня забрала… сна, сил, радости.
Теперь он и не скрывает:
— Ты меня больше не возбуждаешь. Вон, смотри, — тыкает в окно, — идёт мамаша с коляской: каблуки, шёлк, маникюр. А ты?
Может, у той няня. Или свекровь день и ночь нянчится. А может, муж не орёт, что ужин холодный.
Деньги у нас есть. Он получает хорошо, машина новая. Но все свободные рубли уходят на детей: на кружки, на одежду, на витамины. Себе? Ну… крем закончился — переживу. Помада? Не до неё. Смотрю в зеркало: халат, синяки под глазами. Да, я не та девчонка из бара. Но и жизнь теперь другая.
А больнее всего — когда называет меня дурой.
— О чём с тобой говорить? — бросает. — Только дети да подружкины сплетни.
А что я должна обсуждать? Положение дел в Сирии? Творчество Ахматовой? Я швея по образованию, любила шить. Но сейчас — не до красоты. На форумах мам сижу не от скуки, а потому что там хоть кто-то меня понимает.
А он ехидничает:
— В инете время есть, а книгу почитать — нет?
Простите, что между рвотой и стиркой не освоила квантовую физику.
Ссоры стали ежедневными. Одно и то же:
— Ты обрюзгла.
— Ты в телефоне копаешься.
— С тобой скучно.
Я уже даже не спорю. Молчу. Боюсь — уйдёт. Недавно видела фото с его корпоратива: коллеги в обтягивающих платьях, с блестящими губами.
А я в это время — дома. В застиранной кофте. С температурой у Кати и пересоленным супом.
Могла бы накраситься? Да. Сделала бы это что-нибудь лучше? Не знаю.
Главный вопрос: нужна ли я ему теперь, если моя главная забота — не «как поГлядя на спящих дочек, я поняла — если он не видит счастья в этом доме, значит, его место здесь давно занято лишь пустотой.
