Моя мать серьёзно больна, и я не чувствую к этому ни капли жалости. Она это заслужила.
В нашем доме жила старушка по имени Клавдия Ивановна. Добрая душа, всегда была готова помочь соседям — то пирогом угостит, то детей присмотрит. Когда мать слегла, Клавдия Ивановна без лишних слов взялась за дело: варила бульоны, убирала квартиру, сидела у её постели, пока я работала или занималась детьми. Благодаря ей маме стало легче.
Но потом заболела сама Клавдия Ивановна. Врачи сказали — ничего хорошего, положили в больницу. Я думала, она одна-одинёшенька, но оказалось, у неё большая семья: сын — начальник в крупной фирме, дочь — владелица магазина, внуки, правнуки. Живущие в достатке, но ни разу за все годы я не видела, чтобы кто-то из них зашёл к ней просто так, по-человечески.
Когда Клавдию Ивановну госпитализировали, её дочь заскочила собрать вещи. Я встретила её на лестнице, предложила помочь, рассказала, как ухаживать. Но в ответ услышала:
— Не ваше дело. Я принесла, что сказали, хватит с неё. Пусть рада, что вообще приехала.
Меня будто обдали ледяной водой. Как можно так говорить о родной матери? Притащить пакет и сбежать, даже не поискав ей в глаза.
Я каждый день после работы шла в больницу, сидела с Клавдией Ивановной, болтала о пустяках, держала за руку. А вечером, ложась спать, снова и снова вспоминала её дочь.
Мать, узнав, только покачала головой:
— Ты не знаешь, что у них было. Может, неспроста дети от неё отвернулись.
— Всё равно её же мать…
— Если б все думали, как ты, жить бы легче было.
Я задумалась. Да, мы редко знаем, что скрывается за чужими дверями. Какие обиды, какие слёзы. Но как бы там ни было — бросить того, кто тебя вырастил… Это мне не понять.
