Кусочки былого: драма на окраине Нижнего Новгорода
В старом деревянном доме на краю города, где ветер выл в щелях, словно тоскующая душа, Варвара сидела на чердаке среди коробок, покрытых слоем пыли. Её пальцы дрожали, перебирая вещи покойного мужа, Ивана. Полгода прошло с его ухода, но боль не утихала — лишь глубже въедалась в сердце. Она стала призраком, блуждающим по пустым комнатам, где каждая трещинка в стене шептала его имя. Сегодня она решилась разобрать его вещи, надеясь, что это поможет ей освободиться. Но судьба распорядилась иначе.
Варвара аккуратно складывала рубашки Ивана в картонную коробку, а мелкие вещицы — в потрёпанный рюкзак, чтобы убрать подальше. Вдруг из его старого блокнота выскользнул пожелтевший конверт. Женщина нахмурилась, подняла его и замерла. На конверте — её имя, выведенное знакомым почерком. Сердце забилось часто-часто. Дрожа, она вскрыла конверт и развернула листок. Слова ударили, как гром среди ясного неба, и мир вокруг поплыл.
— Не может быть… — прошептала Варвара, сминая бумагу в кулаке. Слёзы жгли, а пол под ногами словно проваливался.
Иван был её вселенной. Тридцать лет вместе, и их любовь, вопреки злым языкам, не угасла. Он стал ей опорой, другом, смыслом. Его внезапная смерть разорвала её пополам. Их дача под Нижним была их убежищем, но после его ухода Варвара не могла туда вернуться — стены кричали воспоминаниями.
Но время шло, и она собралась с силами. Чердак, заваленный хламом, стал её испытанием. Она не ждала, что среди старых книг найдёт письмо, перевернувшее всё. В нём Иван признавался: была другая. И ребёнок.
Детей у них не было. В молодости Варвара перенесла операцию, лишившую её материнства. Она винила себя, но Иван уверял, что ему достаточно её одной. Каждый взгляд на чужих детей отзывался болью, но мысль, что Иван искал отцовства на стороне, была нестерпимой.
В письме он молил о прощении, называл себя ничтожеством. Каждое слово резало. Варвара сидела на полу, слёзы капали на доски, оставляя тёмные пятна. Боль вернулась, но теперь с ней горела ярость. Она должна была встретиться с той женщиной.
Они договорились увидеться в кафе в центре Нижнего. Варвара вошла и сразу узнала её — Ольгу. Та сидела, нервно мну салфетку. Рядом — мальчик лет шести, увлечённый раскраской. Кровь ударила в виски.
— Ты знаешь, зачем я здесь, — Варвара сжала кружку так, что костяшки побелели. — Объясни.
Ольга подняла глаза — усталые, испуганные. Мальчик, не отрываясь от рисунка, выводил что-то фломастером.
— Это его сын? — голос Варвары дрогнул.
Ольга кивнула — и вдруг побледнела. Руки её дрожали.
— Что с тобой? — Варвара вскинулась.
— Ничего… — та слабо махнула рукой. — Если хочешь знать… Мы работали вместе. Иван был добр. Говорил, что у вас нет детей. Однажды засиделись допоздна… Я сказала, что хочу ребёнка. Это был просто разговор, но потом…
Она замолчала. Варвара стиснула зубы, но слушала.
— Он любил тебя, — прошептала Ольга. — Когда родился Стёпа, Иван помогал, но не ушёл от тебя. Боялся, что ты не простишь. Потому и написал письмо… но не отдал.
Варвара молчала. Сердце разрывалось: Иван не предал её. Но сын… Она взглянула на мальчика — в его глазах стоял Иван.
— Что теперь? — хрипло спросила она.
— Он помогал, — Ольга кашлянула. — Но в последние месяцы болел. Говорил… что конец близко. Просил молчать.
Вдруг женщина пошатнулась. Стёпа вскрикнул: «Мама!» В кафе поднялась суматоха, кто-то вызвал скорую.
В больнице врач развёл руками: у Ольги — последняя стадия. Жить ей — месяца три.
— Почему молчала? — Варвара стояла у койки.
— Зачем? Мы чужие.
— А Стёпа? Кто с ним?
— Никого… Я из детдома. Тётка в Перми — не знаю, жива ли.
Что-то щёлкнуло внутри. Варвара не могла бросить ребёнка.
— Пока ты здесь — он будет со мной.
Дома Стёпа молча разглядывал фото.
— Папа возил меня на речку, — вдруг сказал он. — И показывал, как забивать гвозди.
Варвара улыбнулась сквозь слёзы.
Через месяц Ольги не стало. Варвара держала её руку до конца.
Стёпа стал её светом. Она растила его, рассказывала об отце, но не скрывала правду о матери. Мальчик знал: его любили. А Варвара… обрела сына там, где ждала лишь пепел прошлого.
