**Дневник, 12 мая 2024 года**
— Ты вообще в своем уме? — Светлана трясла документами перед лицом мужа. — Как это я подписала отказ от доли? Когда я такое подписывала?
— Света, успокойся, — Сергей потянулся к её руке, но она отдернула ладонь, будто обожглась. — Давай обсудим спокойно.
— Спокойно? — её голос сорвался на крик. — Ты меня обманул! Сказал, что это бумаги на наследство от твоего дяди, а оказалось, я отдаю тебе свою часть квартиры!
Сергей опустил глаза. Стоял посреди комнаты, перебирая пачку «Беломора», молчал. А Светлана не могла остановиться.
— Двадцать пять лет вместе! Двадцать пять! И я думала, мы семья! А ты, выходит, только и ждал, как бы меня обчистить!
— Не неси чушь, — наконец выдавил Сергей. — Никто тебя не обчищает. Просто так удобнее.
— Удобнее? Кому? Твоей драгоценной Алине?
При этом имени Сергей вздрогнул и резко поднял взгляд.
— Алина здесь ни при чем.
— Да как же ни при чем! — Светлана швырнула бумаги на пол. — Я что, слепая? Ты думаешь, я не замечаю, как последние полгода шепчешься по телефону? Как вдруг стал бриться каждое утро и поливаться этим твоим «Сашей»?
Сергей тяжело опустился на диван, закурил. Руки дрожали.
— Света, жизнь — штука сложная. Не всё идёт по плану.
— Вот это новость! — она всплеснула руками. — А я-то думала, у нас всё отлично. Дочь выросла, квартиру обустроили, дачу в Подмосковье купили. Ан нет, оказалось — «не по плану»!
Светлана рухнула в кресло напротив. Злость понемногу сменялась болью и пустотой.
— Серёж, объясни мне, как можно прожить с женщиной двадцать пять лет, а потом вот так… подло обмануть?
— Я не хотел обманывать, — он выдохнул дым. — Просто так вышло.
— Что «вышло»? Что эта Алина тебе нашептала, что ты родную жену решил кинуть?
— Она ни при чём, — Сергей мотнул головой. — Я сам решил.
— Сам? — Светлана криво усмехнулась. — Да ты за всю жизнь сам ничего не решал! Я тебе работу в «Газпроме» через знакомых устраивала, когда тебя после института брать не хотели. Я за квартиру в центре билась, потому что ты даже в ЖЭКе язык не мог распустить. Даже трусы тебе покупала, потому что ты в «Ашан» зайти стесняешься!
— Вот! — внезапно взорвался Сергей. — Всё ты! Всё решаешь! А я что, твоя собачка на поводке?
— Вот и реши что-нибудь сам! — огрызнулась Светлана. — Только без воротничков!
Она подняла бумаги с пола. Руки дрожали, буквы расплывались.
— Свет, послушай, — Сергей затушил сигарету, подошёл. — Нам уже за пятьдесят. Может, хватит притворяться? Мы давно чужие.
— Когда успели стать чужими? — она медленно выпрямилась. — Вчера ещё просил щи сварить, позавчера нылся, что спина болит. Когда разбежались-то?
— Ну не буквально, — он замялся. — Просто чувств больше нет.
— У тебя — нет, — Светлана сложила документы. — Я тебе не чужая. Я твоя жена.
— Но это же не жизнь, Свет.
— Что не жизнь? Вместе быть или врать?
Сергей не ответил. Пошёл на кухню, загремел чайником. Светлана осталась, разглядывая подпись.
Вот она — размашистая, уверенная. Она помнила тот день. Сергей принёс бумаги, сказал — дядор Коля умер, оставил гараж, надо оформить.
— Подпиши тут, тут и тут, — показывал он. — Формальность, но без тебя не заверят.
А она подписала. Не читая. Муж же не чужой, зачем проверять?
Оказалось, никакого дяди Коли не было. Был нотариус, оформивший её отказ от доли.
— Чай будешь? — донёсся с кухни голос.
— Не хочу.
— Свет, иди сюда. Поговорим по-человечески.
Она зашла. Сергей сидел с двумя кружками.
— Садись.
— Постою.
— Ладно, — он отхлебнул. — Давай без истерик.
— Без истерик? Муж меня кинул, а я должна «без истерик»?
— Я не кидал, — Сергей поставил кружку. — Просто недоговорил.
— Это одно и то же.
— Нет! Я не хотел тебя ранить.
— Зато ранил, — она сжала руки. — По самые печенки.
— Свет… Алина беременна.
Слова грохнули, как гром. Светлана схватилась за стол.
— Чего? — прошептала.
— Она ждёт ребёнка. Моего.
Светлана опустилась на стул. В ушах звенело.
— Сколько ей?
— Двадцать шесть.
— Двадцать шесть, — повторила Светлана. — Как нашей Катюше.
— Да, — кивнул Сергей. — Примерно.
— И что теперь?
— Теперь я женюсь на ней.
— А я?
— Ты… — он помолчал. — Ты справишься.
Светлана засмеялась — горько, страшно.
— В пятьдесят лет? С чего?
— Ты ещё симпатичная.
— Спасибо, — она смахнула слезу. — Тронуло.
Сергей потянулся к её руке, но она отшатнулась.
— Не трогай.
— Я не планировал так.
— Случайно, да? Случайно в постель залез, случайно ребёнка сделал?
— Не упрощай, — поморщился он. — Это было… ярко.
— Ярко! — она вскочила. — А двадцать пять лет со мной — это что? Тускло?
— Не передёргивай. Мы просто… застыли.
— Застыли, — Светлана покачала головой. — А с девчонкой — нет, да? Она же «вдохновляет»?
— Возраст не главное, если есть чувства.
— Чувства? — она уставилась на него. — Ты её любишь?
— Да.
— А меня любил?
Сергей замялся.
— Конечно.
— Врёшь, — отрезала Светлана. — Если бы любил, не подсунул бы бумаги исподтишка.
— Я хотел по-тихому.
— По-тихому — это когда честно. А не когда под шумок жену разводишь на имущество.
Он встал, подошёл к окну. Во двоСветлана вышла из подъезда, глядя, как последние листья падают с берёзы у дома, и поняла, что самое страшное — не предательство, а осознание, что двадцать пять лет она жила с незнакомцем.
