Трижды простил. А надо было уйти после первого раза
Это не крик души и не попытка отомстить. Просто исповедь мужчины, который слишком долго цеплялся за то, что изначально было обречено. Я не жалуюсь. Просто хочу, чтобы кто-то, прочитав это, не наступил на те же грабли. Меня звали Артём. Её — Светлана. Жили мы в Екатеринбурге. И когда-то я был уверен, что она — моя судьба.
Мне шёл 33-й, когда Света призналась: в командировке у неё был роман. Один раз, случайность, глупость. Она рыдала, сжимала мои руки и твердила, что любит, что это ничего не значит, что просто сорвалась.
У нас было двое детей, общая квартира, быт, привычки. Я стиснул зубы и сказал: ладно, прощаю. Но внутри что-то надломилось. Вера — точно.
Мы пошли к психологу. Она начала ходить на терапию. Казалось, старается всё исправить. А я… я пытался верить.
Но через полгода — снова. Теперь с другим. Старый приятель. Переписки, тайные встречи, отмазки. Я сам нашёл их переписку. В её телефоне. И вновь — молчание, слёзы, «это не всерьёз», «просто болтали», «ты всё не так понял».
Потом признание. Да, виделась. Да, не один раз. Да, знала, что предаёт. Но не могла остановиться.
— Ты должен понять… Мне не хватает тепла. Иногда я выхожу за рамки… — лепетала она.
И я снова остался. Ради детей. Из-за страха одиночества. Из-за любви, которая уже еле дышала.
Я изменился. Стал параноиком. Следил за её перемещениями, копался в соцсетях, проверял звонки. И однажды обнаружил её анкету на сайте знакомств. Фотографии свежие. Уверенная, сияющая Света — будто никаких мужа и детей не существовало. Я заглянул в переписки. Назначенные встречи. Комплименты. Флирт.
Я написал ей:
— Зачем? Почему опять?
Ответ пришёл через час:
— Я больше не люблю тебя. Устала притворяться. Всё, что было, — в прошлом. Держалась только ради детей. Но теперь… ты стал мне чужим. Мне нечем дышать рядом с тобой.
Тогда я понял — ничего не осталось. Даже страха потерять.
Пытаясь понять, когда всё пошло не так, я начал копаться в старых фотографиях, документах. И случайно наткнулся на папку на её ноутбуке. «Личное». Там — скриншоты, фото, переписки. С разными мужчинами. С датами. Некоторые — ещё до нашей свадьбы.
Света изменяла мне с самого начала. А я… я был просто удобной опорой. Тем, кто позволял ей играть роль хорошей жены и матери, пока она жила другой, тайной жизнью.
Я сломался. Перестал есть. Ушёл с работы. Дети спрашивали:
— Пап, ты заболел?
Я не знал, что ответить. Как объяснить ребёнку, что мама давно живёт в чужих объятиях?
Я запил. Потом начал ходить к психотерапевту. Диагноз — депрессия. Лечение. Год в пустоте.
Но боль никуда не делась. Просто научилась прятаться.
Прошло два года. Я встал. Научился дышать без боли. Начал писать. Говорить. Помогать другим. Так появился мой блог. Не о ненависти. О том, как жить после предательства. Как не потерять себя. Как снова научиться доверять — в первую очередь себе.
Недавно мы случайно встретились на дне рождения дочери. Света пришла с подарком, красивая, с тем же блеском в глазах. Обняла детей. Я стоял в стороне. Смотрел. Не узнавал её. Эта женщина была мне чужой.
Она не попросила прощения. И я не предложил.
Но в тот момент понял главное: прощение — это не подарок предателю. Это освобождение себя.
Я не знаю, простила ли она себя. Я — простил себя. За то, что слишком долго оставался там, где давно пора было уйти.
