**Дневник. 15 июня 2023 года.**

Опоздав к утреннему чаепитию из-за отчета по расходу СИЗ, я схватил чайник и направился в туалет. Под ногами скрипели доски, скрытые под линолеумом. Это была старая часть здания за гипсокартоном прятались зеленые советские стены, а глубже узкие кирпичи 1892 года. Мало кто знал, что когда-то здесь было всего два этажа. В 50-х достроили еще три, а в 60-х два крыла, где теперь мой кабинет. Бабушка рассказывала, что моя прабабка Аграфена где-то здесь работала. Надеюсь, не в «Империале» самом фешенебельном борделе города, занимавшем когда-то второй этаж.

Я набрал воды и вышел.

Навстречу шла девушка в бежевом платье. Каштановые волосы собраны в пучок, плечи расправлены, карие глаза скользили по стенам. В них я и утонул. Запнулся, расплескал воду. Несколько секунд смотрел на нее, потом смутился и отвел взгляд.

«Если не отведет глаза три секунды знакомлюсь», решил я, впервые в жизни осмелившись на такое.

Круглое лицо, низкие брови, аккуратный носик. Но она прошла мимо, оставив легкий шлейф духов, и скрылась в женском туалете.

«Дождаться?» мелькнула мысль. Постояв пару минут, я все же ушел, оглядываясь. Из туалета никто не вышел.

«Наверное, новая секретарша гендира», думал я за рабочим столом, забыв включить чайник. Спросил у Пашки, нашего IT-шника:

«Ты ее видел?»

«Конечно. Красивая, но стерва. Зовут Светлана Морозова».

Я нашел ее в корпоративной почте. Блондинка. Серые глаза.

Не та.

«Паш, есть доступ к камерам?» спросил я, признавшись, что видел девушку на втором этаже.

Вечером мы проверили записи. В 10:17, когда я вышел из туалета, на камере был только я застывший, смотрящий в пустоту. Никакой девушки.

Но на следующей неделе, взяв с собой старую семейную ложку (ее причудливые вензеля не брала даже сода), я снова ее увидел. Ложка работала как ключ сквозь современные стены проступал старый интерьер: темно-зеленые обои с золотым орнаментом, паркет, газовые светильники. Незнакомка шла, цокая каблучками.

Я влюбился.

Собрал больше артефактов прошлого: вилки, фотографии, дверные ручки. Но работали только ложки. Потом мама дала мне старый учебник географии 1912 года.

В следующий понедельник я взял его с собой.

Когда она появилась, реальность вокруг нас изменилась. Я схватил ее за руку:

«Я люблю вас! Я из будущего!»

Она вырвалась, побежала. Я за ней. На улице XIX века я споткнулся о булыжники, но догнал ее у перекрестка.

«Стой!» кричал я, но она, обернувшись, не заметила лошадь извозчика.

Копыто.

Я очнулся в своем кабинете. Никакого учебника. На столе отчет по канцтоварам, который я якобы должен был сдать.

В архивах нашел заметку из «Московских ведомостей» за 1913 год:

«На Тверской улице погибла девушка Аграфена Завойская, 27 лет, попав под лошадь. Свидетели утверждают, что ее преследовал молодой человек в странной одежде, исчезнувший после трагедии».

Моя прабабка.

**Урок:** прошлое не музей. Его нельзя трогать.