Я дочь фермера, и некоторые считают, что это делает меня хуже других.
Я выросла на картофельной ферме в десяти километрах от города, где утро начинается до рассвета, а “отпуск” означает сельскую ярмарку. У моих родителей земля под ногтями и больше упорства, чем у кого бы то ни было. Я думала, этого достаточно, чтобы заслужить уважение.
А потом я попала в престижную программу для одарённых детей в частной городской школе. Это должен был быть мой шанс. Но в первый же день я вошла в класс в джинсах, от которых ещё пахло сеном, и девочка с блестящим хвостом прошептала: “Фу. Ты что, в хлеву живёшь?” Я не ответила. Просто села и опустила голову. Убеждала себя, что мне показалось. Но шуточки продолжались: “Что это за обувь?” “Подожди, у тебя дома даже интернета нет?” Один парень спросил, приехала ли я в школу на тракторе.
Я молчала, училась изо всех сил и никогда не рассказывала о своём доме. Но внутри ненавидела этот стыд. Потому что дома я не просто “дочь фермера”. Я Алина. Я умею чинить проколотую шину, управляться с курами и продавать урожай лучше всех. Мои родители создали что-то настоящее своими руками. Почему я должна это скрывать?
Всё изменилось на школьной ярмарке. Каждый должен был принести что-то на продажу. Большинство принесло покупное печенье или поделки, сделанные с помощью нянь. Я принесла картофельный пирог семейный рецепт. Шесть штук, и все разошлись за двадцать минут.
Тогда миссис Белова, классная руководительница, отвела меня в сторону и сказала то, что я не забуду. Но прежде чем она закончила, ко мне подошёл тот, чьё внимание я не ожидала. Иван. Парень, которого уважали все. Не потому что он выпендривался он просто был спокоен и уверен в себе. Его отец был в попечительском совете, его ботинки всегда сверкали, и он запоминал имена. Даже моё.
“Эй, Алина,” он кивнул на пустые тарелки. “Ты правда сама это испекла?”
Я кивнула, не понимая, к чему он клонит.
Он улыбнулся. “Можно взять один для мамы? Она обожает всё с картошкой.”
Я моргнула дважды, прежде чем выдавить: “А… да. Принесу в понедельник.”
Миссис Белова подмигнула, будто говоря: “Я же тебе говорила,” и добавила: “Я хотела сказать этот пирог? Это часть тебя. Ты должна гордиться этим.”
В ту ночь я не спала. Думала не об Иване, а о том, как прятала свои корни, будто они делают меня меньше. А что, если они моя сила?
Так что в понедельник я принесла не только пирог. Я напечатала листовки. Придумала название “Алины корни” и раздавала карточки: “Фермерские пироги, свежие каждую пятницу. Спроси про сезонные вкусы.” Думала, может, кто-то заинтересуется. В пятницу у школьных ворот меня ждала очередь. Иван стоял первым, с пятнадцатью пирогами и улыбкой. “Мама сказала если ты будешь делать это постоянно, она наймёт тебя в штат на семейные ужины”. Я рассмеялась, но потом поняла он не шутил. А к концу недели миссис Белова попросила меня провести мастер-класс для младших классов: “О фермерстве, еде… и о том, что быть собой это не стыд, а рецепт успеха”. Я всё ещё чувствую запах сена на джинсах. Только теперь не прячу его. Теперь я им горжусь.
