**Дневник. 12 марта.**
Меня зовут Анастасия, мне семнадцать, и я из Екатеринбурга. Долго держала эту боль в себе, но теперь решилась написать. Может, кто-то узнает мою историю. Может, хоть одна мать одумается, прежде чем променять дочь на чужого человека, как сделала моя.
Родители развелись, когда мне было десять. Не скажу, что до этого у нас царила идиллия крики, упрёки, ледяное молчание между ними я чувствовала, даже когда ещё не всё понимала. Но после развода стало хуже. Мать с отцом словно мерялись, кто из них «больше» родитель не из любви, а из упрямства. Меня перекидывали из квартиры в квартиру, как ненужный узел. У отца было тесно, но хоть без скандалов. У матери просторнее, но с каждым годом воздух там становился тяжелее.
Всё рухнуло, когда у мамы появился новый мужчина. Его звали Артём. Лет под тридцать, моложе её на десяток, и сразу начал вести себя, будто хозяин в доме, а я лишняя. Сначала улыбался, спрашивал, как дела. Но маска быстро спала. Ему не нравилось, что я живу с матерью. Что она тратит на меня деньги. Открыто называл отца неудачником, а меня обузой. Говорил, что мне пора «встать на крыло».
Он крутил мамой, как хотел: вытягивал деньги, убеждал, что ей не нужна дочь-подросток, а нужна «лёгкая жизнь». А мама верила. Не замечала, как я плачу ночью в подушку. Как крадусь на кухню за едой, лишь бы не попадаться. Как часами сижу в ванной, просто чтобы не слышать их голоса.
Последней каплей стал их скандал. Крики сотрясали стены. Я ворвалась в комнату, чтобы защитить мать боялась, что он её ударит. Но вышло иначе. Он взглянул на меня с такой ненавистью, что кровь застыла. Я крикнула: «Прекрати!» и тут получила пощёчину. Настоящую, с размаху. От удара я грохнулась об шкаф, мир поплыл перед глазами. Помню только мамин крик а потом тишину.
Я ждала, что она прогонит его. Обнимет, позовёт врача, скажет, как любит меня. Смотрела ей в глаза искала спасения. Но она прошептала: «Сама виновата». Через час велела собираться к отцу.
Я молча сложила вещи. Сердце вырвали, но слёз не было. Просто ушла, поняв: дома больше нет.
Теперь живу с отцом. Он старается, но той близости, которую я искала в матери, между нами нет. Не жду больше её звонков, не верю, что она приедет. Хотя внутри ещё теплится девочка, ждущая, что мама распахнёт дверь и скажет: «Прости, дочка». Но этого не будет. Она выбрала его того, кто поднял руку на её ребёнка.
Не желаю ей зла. Но знаю: он уйдёт. Найдёт моложе, покорнее. Оставит её одну. И тогда, может, она вспомнит обо мне. Но я уже не буду той, что прощает всё. Потому что предательство матери это шрам на всю жизнь.
Родителям на заметку: не рожайте детей, если не готовы ставить их выше своих амбиций. Мы не виноваты в ваших ошибках. Вы привели нас в этот мир не бросайте.
Мама, если читаешь это знай: я выжила. Встала на ноги. Но больше не приду к тебе, как раньше. Ты теперь просто женщина, которая когда-то родила меня.
