**Дневниковая запись.**
Осень в Рязани раскрасила улицы в золото, но в моём доме поселился мороз. Меня зовут Людмила, и я на грани — моя свекровь, Тамара Петровна, медленно сводит меня с ума. Это не просто раздражение, а настоящая война, которую я веду у себя же на территории. Дело не в её холодных взглядах на меня и детей — я справляюсь сама. Но она — воплощение эгоизма, ищущая выгоду в каждом нашем шаге. Вычеркнуть её? Невозможно. Судьба связала нас, и это мой крест.
Вот пример: едут они с мужем к нам на машине. Прошу заскочить в магазин — молоко детям или таблетки. Казалось бы, пустяк! Но у Тамары Петровны всегда готовы отмазки: пробки, усталость, дождь. Если так устала — зачем лезешь к нам? Чай с лимоном подать, что ли? Но стоит нам наведаться к ним — тут же список поручений. Махнуть на другой конец города за её «особым» вареньем или мешком свёклы. «Вам же не сложно!» — говорит она, будто мы её обслуга. А то, что наш младший, Мишаня, рыдает в машине от долгой дороги, её не трогает. Главное — её капризы исполнены. Это, видите ли, наш «долг».
Бывает, приедет — и сразу инспекция, как ревизор из анекдота. Ковыряется в шкафах, тычет в пыль, будто я неряха. «Люда, что за свинарник?» — цыкает она, закатывая глаза. Ждёт, что я брошу всё и начну скрести полы под её взором. Я молчу, но она, со вздохом мученицы, хватает тряпку и «убирает». Разливает воду, оставляет разводы на стёклах, пятна на паркете. Уедет — а мне переделывать всё заново. Попробуй останови — крик, слёзы, драма. Устала.
На праздниках — отдельный ад. Гости сидят, смеются, а посуда в раковине растёт. Я мою потом, чтобы не пропустить общение. Но её это бесит. Летит к мойке, орет: «Безобразие! Хозяйка, а?» Льёт моющего, как на заводе, — тарелки в жирных разводах, пол в лужах. После её «помощи» кухня — как после нашествия монголов. А она уходит, гордая, как пава, будто мир спасла.
Но хуже всего — её игры. Обожает давить на жалость. При людях ноет: «Ой, мне бы на хлеб хватило, не то что на отдых!» Хотя я знаю: у них с мужем две пенсии, дача, машина. Мы у них никогда не просили ни копейки, но она считает наши деньги, будто свои. Куплю куртку или подарок от сестры — истерика: «Где вы столько берёте? Грабите банки?» Словно я обязана отчитываться за каждый рубль.
Муж, Игорь, не видит проблемы. Для него это норма — он вырос под её диктовку. А я задыхаюсь. Запретить визиты? Хлопнуть дверью? Будет скандал на весь район, и виновата опять я. Но жить так больше не могу. Каждый её приход — как нож под ребро.
**Вывод:** Терпеть или рубить с плеча — оба варианта больно бьют по семье. Но молчание уже стало ядом. Пора искать выход — или сломаюсь сама.
