Влюбился, как пацан, на закате лет… А теперь пропасть между двумя судьбами.
Мне пятьдесят пять. Больше полувека за плечами, а поведение — будто у мальчишки. В голове туман, ночи без сна, улыбка без причины — будто снова шестнадцать. И всё из-за неё. Не соседку, не старую подругу. Молодую, с золотистыми волосами и глазами, в которых смех. На тридцать лет младше.
Когда впервые увидел — сердце оборвалось. Где возраст? Где семья? Где внуки? Всё сгорело, как сухая трава под спичкой. Думал: «Ладно, разок, может, судьба смилостивилась». Кому, скажите, в мои годы улыбаются такие красавицы?
Сначала играл. Ловил каждое сообщение, бежал на звонок, летел на свидания, будто сбросил годы. А потом — нырнул с головой. Уже не просто хотел — нужно было, как воздух. Ждал. Скучал. Ревновал. Врал жене, прятал телефон, исчезал из дома. Всё ради её голоса.
Друзья, с которыми ещё со времён МАИ, крутили у виска. Говорили: «Ты совсем? Она тебе в дочки годится! Опомнись!» А я не слышал. Кричал, что это любовь. Не по расчёту — по-настоящему. Но сам уже не верил…
С женой — тридцать пять лет. Женились по любви. Было всё: ссоры, слёзы, даже измены. Она прощала. Ради семьи. Ради детей. Ради нас. Всегда стояла за спиной, даже когда я падал.
И вот, только жизнь наладилась. Дети выросли, внуки пошли. Старшая недавно родила — нашего первого внука. Казалось бы, живи да радуйся. Но нет. Седина — в бороду, бес — в ребро. Тянет туда, где смех, лёгкость, запах её духов…
С ней я снова чувствую себя живым. Улыбаюсь. Хочу что-то делать. С ней я — не старик, а мужчина. Тот, кого любят. Или делают вид… Вдруг она просто играет? Вдруг я для неё — очередной «папик», кошелёк на ножках?
А на днях она поставила ультиматум: «Или уходишь от жены, или всё кончено. Я не хочу быть второй». И тут меня будто громом ударило. Раньше можно было притворяться, что живу в двух мирах. Теперь — выбор.
Но как уйти? Как сказать жене, с которой делим стол и кров уже столько лет? Как предать ту, что вытаскивала меня из ямы, хоронила со мной родителей, растила детей?
Она догадывается. Подходит, молчит, смотрит. Вчера, когда я сидел на лавочке во дворе, курил, она подошла, обняла и прошептала:
— Что бы ни случилось… мы справимся. Вместе. Как всегда.
Я хотел признаться. Хотел. Но язык не повернулся. Сердце сжалось от предательства. Она знает. И всё равно держится.
Я стою на краю. Между женой — той, что прошла со мной через огонь. И между ней — молодостью, лёгкостью, запахом кофе и сигарет на рассвете.
Что выбрать? Сердце или долг? Жизнь, которую знаю… или сказку, в которую втянули? А если уйду — а она бросит? Останусь один. Старый. Жалкий.
Смотрю в зеркало — чужое лицо. Мужики, кто проходил через это — как решить? Когда любишь обеих? Или это просто страх перед старостью?
Не знаю, что делать. Но ясно одно — выбирать придётся. И каждый шаг — крах всего, что строил годами.
