Моя соседка Марфа Ивановна настоящая колдунья. Даже родные дети от неё шарахаются, как от чумы!
Здравствуйте, дорогие. Пишу вам, а пальцы дрожат, будто в лихорадке. Горечь накопилась, как ржавчина в старом ведре, и держать её в себе больше нет сил. Долго решалась стоит ли выкладывать эту историю? Всё ж таки больше на кошмарный сон похоже, чем на правду. Но после сегодняшнего утра поняла: молчать нельзя.
Живу я в Перми, в хрущёвке, где стены тонкие, а тайны толстые. Когда мы с мужем только заселились, соседи сразу предупредили: «С Марфой Ивановной не связывайся». Я тогда махнула рукой думала, обычные бабьи сплетни. Я ведь по натуре добряк, верю в хорошее, всегда готова помочь. Ну и попробовала подружиться с ней.
Сначала Марфа Ивановна казалась обычной бабушкой лет семидесяти, волосы в аккуратный пучок, взгляд ледяной. Я носила ей варенье, звала на чай, слушала её бесконечные жалобы: «соседи сволочи», «дети предатели».
Но скоро поняла под этой маской скрывается нечто иное.
Марфа Ивановна не просто сплетничала она упивалась чужими ссорами. Сначала думала, может, мне кажется. Но когда она поссорила семью с третьего этажа из-за разбитого горшка на балконе, стало ясно это не случайность, это её суть.
Она никого не любила. Даже своих детей. Сын сбежал в Германию двадцать лет назад и не даёт о себе знать. Дочь живёт в соседнем дворе, но будто сквозь землю проваливается ни в гости, ни звонка. Старожилы шепчутся, что муж её, Геннадий, помер от разрыва сердца прямо за столом, после очередного её скандала. Ему и пятидесяти не было.
Но ни смерть мужа, ни одиночество её не сломили. Наоборот озлобили ещё больше. Дети сбежали, едва ноги подросли. Осталась одна, с ядом в душе.
А теперь про сегодня. Мы с девчатами из подъезда больше года опекали бездомного кота Ваську. Ласковый, стерилизованный, чистый любимец всего двора. Сделали ему домик у подъезда, застелили тряпками, кормили. Он никому не мешал только радость дарил. Всем. Кроме Марфы Ивановны, разумеется.
Сегодня выхожу его покормить а она тащит к мусорке его подстилку, миску и даже любимую игрушку потрёпанного мышонка. Я не выдержала:
Вы что творите? Зачем это выбрасываете?
А она обернулась, губы в ниточку, и выдавила:
Не желаю, чтобы у моего подъезда шастала эта грязная тварь. Вам, дурёхам, заняться нечем, а мне покой нужен!
У меня аж в глазах потемнело. Если бы не возраст её, я бы даже не знаю. Так и подмывало схватить её за плечи, трясти: «Ты хоть понимаешь, что ты за человек? Почему все от тебя бегут?!»
Но я просто собрала вещи и ушла. Васька сидел в углу, жалобно мяукал, будто всё понимал.
Пишу вам, чтобы сказать не всех людей надо жалеть. Не все ищут добро. Некоторые сами лепят вокруг себя тьму и живут в ней, как в норке. Раньше я таких жалела, думала исправлю. Теперь знаю зря.
Марфа Ивановна заслужила свою пустую квартиру, остывший суп в одиночестве, тишину в Новый год и окна без занавесок. Всё это её выбор. Её злоба. Её яд.
Не вытащишь того, кто сам ныряет в болото. Не согреешь того, кто дрожит от тепла. А доброта не должна быть глупой.
Вот такая история. Горькая, как полынь. Пусть будет напоминанием держитесь за свет. Не уподобляйтесь тем, кто сжёг все мосты и теперь кутается в одиночество, как в рваное одеяло.
