Я дочь фермера, и некоторые считают, что это делает меня хуже других.
Я выросла на картофельной ферме в десяти километрах от города, где утро начинается до рассвета, а «отпуск» означает сельскую ярмарку. У моих родителей земля под ногтями и больше упорства, чем у кого бы то ни было. Я думала, этого достаточно, чтобы заслужить уважение.
А потом я попала в престижную программу для одарённых детей в частной городской школе. Это должен был быть мой шанс. Но в первый же день я вошла в класс в джинсах, от которых ещё пахло сеном, и девочка с блестящим хвостом прошептала: «Фу. Ты что, в хлеву живёшь?» Я не ответила. Просто села и опустила голову. Убеждала себя, что мне показалось. Но шуточки продолжались: «Что это за обувь?» «Подожди, у тебя дома даже интернета нет?» Один парень спросил, приехала ли я в школу на тракторе.
Я молчала, училась изо всех сил и никогда не рассказывала о своём доме. Но внутри ненавидела этот стыд. Потому что дома я не просто «дочь фермера». Я Алина. Я умею чинить проколотую шину, управляться с курами и продавать урожай лучше всех. Мои родители создали что-то настоящее своими руками. Почему я должна это скрывать?
Всё изменилось на школьной ярмарке. Каждый должен был принести что-то на продажу. Большинство принесло покупное печенье или поделки, сделанные с помощью нянь. Я принесла картофельный пирог семейный рецепт. Шесть штук, и все разошлись за двадцать минут.
Тогда миссис Белова, классная руководительница, отвела меня в сторону и сказала то, что я не забуду. Но прежде чем она закончила, ко мне подошёл тот, чьё внимание я не ожидала. Иван. Парень, которого уважали все. Не потому что он выпендривался он просто был спокоен и уверен в себе. Его отец был в попечительском совете, его ботинки всегда сверкали, и он запоминал имена. Даже моё.
«Эй, Алина,» он кивнул на пустые тарелки. «Ты правда сама это испекла?»
Я кивнула, не понимая, к чему он клонит.
Он улыбнулся. «Можно взять один для мамы? Она обожает всё с картошкой.»
Я моргнула дважды, прежде чем выдавить: «А… да. Принесу в понедельник.»
Миссис Белова подмигнула, будто говоря: «Я же тебе говорила,» и добавила: «Я хотела сказать этот пирог? Это часть тебя. Ты должна гордиться этим.»
В ту ночь я не спала. Думала не об Иване, а о том, как прятала свои корни, будто они делают меня меньше. А что, если они моя сила?
Так что в понедельник я принесла не только пирог. Я напечатала листовки. Придумала название «Алины корни» и раздавала карточки: «Фермерские пироги, свежие каждую пятницу. Спроси про сезонные вкусы.» Думала, может, кто-то заинтересуется. В пятницу у школьных ворот меня ждала очередь. Иван стоял первым, с пятнадцатью пирогами и улыбкой. «Мама сказала если ты будешь делать это постоянно, она наймёт тебя в штат на семейные ужины». Я рассмеялась, но потом поняла он не шутил. А к концу недели миссис Белова попросила меня провести мастер-класс для младших классов: «О фермерстве, еде… и о том, что быть собой это не стыд, а рецепт успеха». Я всё ещё чувствую запах сена на джинсах. Только теперь не прячу его. Теперь я им горжусь.
