Всё смешалось во сне, словно в странном кино, где мать отменяла свадьбу…
— Света, ты с ума сошла?! — кричала Светлана Сергеевна, сжимая телефон так, что пальцы побелели. — Как можно отменить свадьбу? Гости, ресторан в Петербурге, платье шелковое — всё пропадёт!
— Мам, ну послушай же… — дочь говорила тихо, её голос походил на усталый шёпот из другого измерения. — Дима — совсем не тот, кем казался.
— В двадцать пять лет ты что-то понимаешь?! — перебила мать, и воздух затрепетал, будто от грома. — Парень золотой: не курит, зарплата в рублях, квартиру снимает. Да где ещё такого найдёшь?
Но Света не сдавалась.
Светлана Сергеевна бросила телефон на диван, и он отскочил, словно живой. Комната замерла, лишь часы на стене отсчитывали секунды, монотонные, как капли дождя. Она бродила среди фотографий: вот дочь в садике, смеётся с бантами в волосах; вот выпускной, белое платье, как у призрака невесты; вот — они с Димой у фонтана, её рука в его руке…
Бред какой-то. Девчонка просто переволновалась. У неё самой перед свадьбой тряслись колени, но прожила же с покойным мужем семнадцать лет, пока он не рухнул на мокрый асфальт с инфарктом.
Телефон заурчал, как разъярённый зверёк. На экране — Дима.
— Здравствуйте, Светлана Сергеевна… — голос жениха звучал неестественно ровно, будто заученный текст. — Света вам звонила?
— Звонила, голубчик. Бред какой-то несёт…
— Она серьёзно. Говорит, мы не подходим.
Светлана Сергеевна осела в кресло. Всё плыло перед глазами — ресторан, цветы, фотограф из Москвы, платье, которое они выбирали три недели…
— Приезжай, поговорим. Она просто испугалась.
Пока ждала, протирала пыль, будто стирая следы будущего, которое могло не состояться.
Света вошла без стука — у неё были ключи. Лицо бледное, тени под глазами, волосы — будто после урагана.
— Зачем Диму позвала?
— Садись. Говори.
Дочь рухнула на диван, закрыла лицо руками.
— Мам… У него семья. В Тбилиси. Жена… и девочка.
Пол под ногами стал зыбким, как болото.
— Врёшь…
— Видела фото. «Моя любимая», «Скучаю». А вчера слышала, как он говорил по телефону… Про паспорт.
Зазвонили в дверь.
Дима стоял на пороге с розами, улыбался слишком широко.
— Здравствуйте, мои красавицы! — протянул цветы. — Света, что за капризы?
Светлана Сергеевна взяла букет, но не поставила в вазу — держала, будто оружие.
— Ты женат? — спросила прямо.
Его глаза метнулись в сторону.
— Какие глупости!
— Покажи паспорт.
Нехотя достал.
Штамп. Год назад. Тбилиси.
— Это… фиктивный брак! — залепетал он. — Для документов!
— А ребёнок?!
— Не мой!
Света встала, лицо её стало каменным.
— Врать перестань. Слышала, как ты жене говорил: «После свадьбы вернусь».
Дима замер. Потом рассмеялся — смех был фальшивый, как треснувшая пластинка.
— Ну ладно… Но я же правда тебя люблю!
Светлана Сергеевна шагнула вперёд, и букет роз полетел в его сторону.
— Вон!
Дверь захлопнулась.
Тишина.
— Прости… — мать обняла дочь. — Я чуть не отдала тебя…
— Не ты виновата.
Чайник зашипел, будто тоже злился.
На следующий день начались звонки — тётя Катя из Нижнего Новгорода орала, что зря потратилась на платье, коллеги перешёптывались за спиной…
Но самое страшное — пустота.
Через месяц Дима прислал сообщение: «Развёлся».
Света удалила его номер.
А вечером они сидели на кухне, пили чай с пирогом, и Светлана Сергеевна вдруг поняла: настоящая свадьба ещё будет.
Но — позже.
Гораздо позже.