— Ольга?! Не может быть! — ахнула Ирина, застыв на тротуаре. — Все думали, ты в Австралии пропала!
Женщина в пуховом платье замерла, а через мгновение уже кружилась в объятиях подруги, словно в старом школьном вальсе.
— Тише, сорвиголова! — фыркнула Ольга, но глаза смеялись. — Люди подумают, мы с ума сошли!
— Да какая разница! Мы же сто лет не виделись!
— Тридцать пять, если точнее, — поправила она, откидывая прядь волос. — Но кто считал…
Они устроились в кафе у сквера, где пахло корицей и свежей выпечкой. За столиком с керосиновой лампой Ирина не могла сдержать вопрос:
— Где ты пропадала?! Ведь уехала же…
Ольга потянула чашку с дымящимся чаем, взгляд утонул где-то в прошлом:
— Вернулась пять лет назад…
— Что?! — Ирина чуть не расплескала малиновый сироп. — И молчала?!
— Номера твоего не было. Да и… не до звонков. Жизнь, будто метель, закрутила — очнулась, а уже седина в висках.
— Но мы же дружили! Десять лет за одной партой! Я верила — ты моя навеки.
— Прости, Ирка… Сначала замуж, потом переезд в Питер, работа… А теперь вот снова здесь.
— Замужем? Дети?
— Ха, вот тут история… — Губы Ольги дрогнули. — Помнишь Игоря? Мы после выпускного не расставались.
— Ещё как! Все ждали вашей свадьбы!
— Поженились. Родился Алёшка. А через пять лет — разъехались, как в плохом сериале. Остались друзьями, но любовь испарилась, будто её и не было.
— Не верю… — прошептала Ирина.
— Потом второй муж. Бизнесмен, старше на двадцать лет. Деньги, виллы, всё как в сказке. Но ревновал… к тени моей. Десять лет — будто в клетке. Ушла, когда от себя не осталось ничего.
— Боже… И что дальше?
— Жила одна. Алёшку подняла. Решила — хватит. Но судьба снова подбросила углей: третий муж… Ангел, не человек. Семь лет рая — а потом грузовик на льду…
— Олечка… — Ирина сжала её ладонь.
— Пустое. Время лечит. А потом… — глаза её странно блеснули, — звонит… Игорь. Услышал, что я одна. Примчался. Просто поговорить. А потом… будто молния ударила. Всё, как в восемнадцать.
— Да ты шутишь! — Ирина аж привстала. — Опять вместе?!
— Ага. Уже пять лет как расписались. Он сказал: «Вселенная даёт второй шанс — дураками будем, если откажемся».
— Да это же… как в романах!
— Нет, Ир, это жизнь. Со слезами, с горечью, но и с тем самым светом в конце. Круг замкнулся. Ну а ты?
— Я? — Ирина улыбнулась теплу печки. — Муж, две дочки. Внука ждём. Тишина, покой. Ни страстей, ни драм.
— И это прекрасно. Просто жить. Просто дышать. Просто знать, что за твоей спиной — тот, кто не предаст.
Они просидели до глубокой ночи. За окном хлестал осенний дождь, фонари отражались в лужах, а в груди у каждой теплилось одно и то же: чудеса бывают. Даже после тридцати лет молчания.
