Я никогда не представляла, что решусь рассказать эту историю. В ней слишком много боли, стыда и горького раскаяния. Но, может быть, для кого-то она станет уроком. А для меня — исповедью, которую я так долго скрывала.
Меня зовут Светлана. В старших классах мы с Анастасией были неразлучными подругами. Обе — умницы, целеустремлённые, мечтали сбежать из нашего маленького городка в Воронежской области и покорить Москву. Делились книгами, секретами, грёзами о первой любви. Были похожи — и нравом, и мечтами. Но судьба, как оказалось, развела нас навсегда. И виной всему — я.
После школы мы разъехались: Настя поступила в Ростов-на-Дону на биохимика, я — в Нижний Новгород на журналистику. На каникулах встречались: вместе варили борщ, гуляли по парку, болтали до рассвета. Мечтали остаться в больших городах, сделать карьеру, создать семью.
Но время шло. Учёба подходила к концу, а достойных женихов не находилось. Мама вздыхала: «Света, пока ты молода, ещё можно встретить хорошего мужчину. Позже все достойные уже разберут». Но кто слушает матерей в двадцать лет?
После вуза обе оказались в Питере. Настя преподавала в школе, я писала статьи для местной газеты. Снимали комнаты, жили скромно, много работали. По выходным гуляли с общими друзьями — Артёмом и Денисом. Насте нравился Артём — солидный, надёжный, с собственной квартирой и планами на будущее. Я встречалась с Денисом, но он уехал в Германию с родителями.
А Настя и Артём становились всё ближе. Она, уставшая после уроков, мыла полы в его квартире, выбирала обои, мечтала вслух: «Здесь будет наша спальня, тут гостиная, а в этой комнате — детская…»
Я слушала и… завидовала. Тихо, грязно, подло. Зависть разъедала меня изнутри.
Потом Настя слегла — врачи нашли анемию, положили в больницу. А я… стала чаще приходить к Артёму. Готовила ему ужин, смеялась, «случайно» касалась руки. И однажды очутилась с ним в той самой спальне — в «гнёздышке», как называла её Настя.
Я соблазнила его. Расчётливо. Холодно. Выиграла. Через два месяца мы расписались. Я вошла в его дом в белом платье, о котором когда-то мечтала Настя. Он нёс меня на руках. А я улыбалась. Победительница.
Настя не устроила скандала. Только тихо сказала:
«Спасибо судьбе, что открыла мне глаза вовремя».
Она исчезла из моей жизни, но иногда казалось, что стены шепчут её голосом. Особенно в детской, где я расставляла игрушки сына и дочки. В той самой детской, которую она хотела наполнить смехом.
Спустя годы узнала: Настя вышла замуж за Сергея, мужчину с дочкой от первого брака. И, как ни странно, они были счастливы. Она нашла общий язык с падчерицей и строгой свекровью. Купили квартиру в центре, родили сына и дочь. Их семья — как из кино: уют, понимание, любовь.
А у меня трещины.
Артём так и не продвинулся по работе, застрял на одной должности. Его мать, сначала приветливая, однажды бросила:
«Ты заняла место Насти. Может, сын и правда достоин такой, как ты».
Ссоры стали привычкой. Общались только на повышенных тонах. Дети росли в напряжении. Дочь рано ушла, связалась с парнем из неблагополучной семьи, родила. Сын уехал в Польшу и пропал. Не звонит. Не пишет.
А дети Насти… Один работает в Берлине, другой преподаёт в Париже. Летом приезжают, собираются во дворе с гитарой, смеются. Сергей поёт ей под окнами романсы. В их доме — счастье. В моём — пустота.
И в такие вечера я понимаю:
Судьба расставила всё по местам.
Настя была права — ей есть за что благодарить судьбу. А мне — не за что. Я сделала выбор. Увела жениха. Предала подругу. Получила — дом, мужа, статус. Но потеряла себя.
Я не счастлива. Я не люблю. Я живу с грузом вины. И знаю — заслужила.
