Меня выбрали… Меня! Хромого, невезучего… А меня всё-таки взяли!
Каждый раз, когда в приют заходили люди, я замирал. Старался выглядеть достойно: вылизывал шерсть, вычищал мордочку, аккуратно поджимал лапы. Но всё зря — забирали других. Бойких, резвых, ладных. А я оставался в своём тесном углу, сжавшись от горя, не смея даже пискнуть. Задние лапы плохо слушались, бегал я неуклюже, и потому был словно прозрачный. Калека. Лишний. Неудачник.
Но в тот день… В тот день случилось чудо. Дверца открылась — не для укола, не для проверки. Меня подняли на руки. Я услышал, как человек тихо спросил:
— Лёгкий, как пушинка. Как его зовут?
— Без имени. Хотите — назовите сами. Но лучше возьмите другого, этого… зачем он вам?
— Этот — не такой, как все. Он сможет любить?
Любить? Я?! Да вы шутите!.. Вы правда хотите, чтобы я вас любил?.. Я?! Уродец, ни на что не годный? Если возьмёте, клянусь — буду самым верным! Будем мурлыкать по утрам, играть, стараться. Научусь всему, окрепну — стану красивым и сильным. Заработаю вашу ласку. Пожалуйста… возьмите…
Однажды я слышал, как работник сказал:
— Усыпите его. Сколько можно держать это недоразумение? Ни толку, ни перспектив.
Тогда мне впервые стало по-настоящему страшно. Забился в угол, не дышал, не шевелился. Шаги удалялись, а в голове крутилось: «Только не сейчас. Не хочу умирать. Дайте мне хоть немного пожить… хоть краешком глаза увидеть мир за этими стенами…»
У меня ничего не было — ни мячика, ни подушки. Лишь старую пуговицу, которую я прятал под тряпочкой и втихаря толкал лапой. Она была моим единственным богатством. Когда пришёл Он, я не выдержал — подтолкнул ему эту пуговицу.
— Возьмите и её. Пожалуйста… Если уж я вам не нужен, пусть хоть она пригодится.
Но он взял и меня. И пуговицу.
Теперь у меня есть имя. Меня назвали Пушком. Живу в доме. Пока в отдельной комнатке — присматриваются. Но здесь — не клетка. Здесь тепло. Здесь кормят. Есть игрушки. Люди, которые гладят. Учусь ходить заново — шаг за шагом, вдоль стенки, медленно. Когти подстригли, но дали точилку.
Я не ныть. Я не скулю. Я просто живу. И радуюсь каждому дню. Ведь теперь у меня есть Хозяин. Мой. Он выбрал меня — вопреки всему. Значит, я должен быть достоин его выбора.
Хочется сказать столько, но слова теряются. Остаётся только стук сердца: живу… живу… живу…
Прошу вас — не проходите мимо таких, как я. Мы не всегда статные. Не всегда крепкие. Но мы живые. Мы чувствуем, верим, ждём. Если когда-нибудь окажетесь в приюте — найдите взгляд, полный не жалости, а надежды. На то, чтобы быть нужным. Любимым. Пусть даже для одного-единственного.
Я — Пушок. Раньше я был никем. Теперь я чей-то кот. И это — целая жизнь.
