Живу тихой жизнью с сыном, но заплатил за это слишком дорого.
Меня зовут Дмитрий Волков, и живу я в старинном городке Угличе, где Ярославская область хранит свои вековые тайны. Сейчас у меня спокойные дни, рядом подрастает сын, у которого есть всё, о чём только можно мечтать. Но путь к этому счастью был выстлан болью и жертвами, о которых даже страшно подумать. Моя история — словно шрам на душе, прикрытый улыбкой, с которой я встречаю каждый новый рассвет.
Всё началось перед выпускным, когда мне было семнадцать. Я был полон надежд, грезил о будущем, а вечерами пропадал в библиотеке, где запах старых книг казался мне обещанием великих свершений. Библиотекарши знали меня в лицо, а родители — отец Игорь, токарь на заводе, и мать Наталья, школьная учительница — работали не покладая рук, чтобы семья ни в чём не нуждалась.
В тот февральский вечер я засиделся за книгами и опоздал на последний автобус. Но я знал свой город как свои пять пальцев, потому решил срезать путь через парк. Мороз пробирал до костей, и я торопился домой.
И вдруг передо мной возникла фигура в военной форме, от неё разило водкой. «Сигарету не найдётся?» — хрипло спросил он. Я покачал головой, но он схватил меня прежде, чем я успел отойти. Никого вокруг — только ночь да его перегаром пропахшее дыхание. Он затащил меня в кусты, зажал рот, разорвал штаны. Ледяной снег обжигал кожу, а боль — разрывала изнутри. Я был девственником, а он давил, будто хотел втоптать в землю.
Когда он ушёл, я едва поднялся на ноги. Домой добирался, спотыкаясь, униженный, разбитый. Порванную одежду выбросил в мусорку, а о случившемся молчал. Стыд сковал язык.
Но через три месяца правда выплыла наружу: я был беременен. Мир рухнул. Родители, узнав, рыдали вместе со мной. Аборт в те годы был опасен, и они боялись меня потерять. Решили оставить ребёнка, но уехать как можно дальше, где никто не узнает о нашем позоре. Ради меня и моего сына — мы назвали его Артёмом — отец бросил должность мастера, мать — место завуча. Они устроились на тяжёлую, малооплачиваемую работу в чужом городе, чтобы дать мне шанс начать всё с чистого листа.
Когда родился Артём, я смотрел на него и не верил: он был так похож на меня — чистый, светлый, будто искра во тьме, что едва не поглотила меня. Мы справились. Вместе. Родители ни о чём не жалели, глядя, как он растёт. А когда он пошёл в детский сад, я встретил Ольгу — женщину, которая стала моей опорой. Она принесла в мой дом тепло, приняла Артёма как родного. Я так и не решился рассказать ей правду о его появлении — боялся разрушить нашу хрупкую идиллию.
Прошло двадцать пять лет. Артём вырос — высокий, умный, с моими глазами. Окончил институт в Питере, работает в крупной фирме, нашёл девушку, и скоро я стану дедом. Гляжу на него и чувствую гордость, хоть и с примесью горечи. Жизнь теперь кажется уютной: тёплый дом, спокойные вечера, смех сына. Ольга рядом, и я благодарен ей за каждый день.
Но ночью, когда всё стихает, перед глазами снова встаёт тот парк, тот снег, тот перегар. Я не могу забыть, как ломали моё тело, как рвали душу. Но потом слышу, как в соседней комнате шагает Артём, слышу его голос, и понимаю: из боли родилось чудо.
Мой сын — мой свет, мой смысл. Ради него я выстоял, ради него родители бросили всё. Ольга дала мне второй шанс, и я держусь за него изо всех сил.
Я умею улыбаться. Но за этой улыбкой — рана, которая никогда не заживёт. Я счастлив. Но цена этого счастья — память, которая со мной навсегда.
