**Дневник.**

Предательство — как нож в сердце. Неважно, какие оправдания звучат: скука, страсть, кризис. Оно убивает доверие навсегда. А после него остаётся только ледяная пустота и гнев, который не унять. Я, Алина, знаю это слишком хорошо. И теперь для меня нет возврата.

Мы с Артёмом прожили вместе шесть лет. Без роскоши, но и без нужды — жили в моей двушке, доставшейся от бабушки по маминой линии. Ещё у меня была «однушка» — наследство от тётки. Сдавала её, получала скромный, но стабильный доход. Жизнь казалась спокойной и надёжной.

Когда его родители, Игорь и Людмила, собрались перебираться из деревни в город — жаловались, что силы уже не те, здоровье подводит — я не стала отказывать. Артём упросил меня поселить их в ту самую квартиру. Мол, пусть поживут, а там видно будет.

Я согласилась. Думала: ну, родители же. Помогу — не последнее.

А потом… потом я узнала, что Артём мне изменяет. Не мимолётный роман, а целая двойная жизнь. Долго. Расчётливо. И подло.

Первое, что я почувствовала, — не боль. Пустота. Потом пришла ярость. А следом — желание отомстить. Не только ему. Всем, кто с ним связан.

Я собралась, подала на развод и в тот же день поехала к его родителям. Разговор дался нелегко, но я чётко сказала:

— Мне жаль, но через месяц квартира будет сдана. Вам нужно съехать.

Они побледнели. Людмила заплакала. Игорь уговаривал, напоминал, как я им помогала, называл «доченькой»… Но теперь они для меня — чужие. Их сын предал меня, и всё, что с ним связано, вызывает лишь отвращение. Они его воспитали. Они сделали его таким. Так пусть теперь отвечают.

— Вы взрослые люди, — холодно бросила я. — Разберётесь.

Где-то в глубине души мне было их жаль. Я знала, что они продали дом, живут на пенсию и переехали сюда по его просьбе. Но я была раздавлена. Не могла больше заботиться ни о ком, кто носит его фамилию.

Артём, узнав о моём решении, сначала не поверил. Потом начал умолять. Не столько за родителей, сколько потому, что я действительно подала на развод. Звонил ночами, писал сообщения, дежурил у подъезда. Клялся, что это ошибка, что больше никогда… Но нет. Это не ошибка. Это предательство.

— Я тебя не прощу. Никогда, — только и сказала я.

Он ушёл. Родители — тоже. Я сдала квартиру и на эти деньги впервые за годы поехала отдыхать одна. Без сожалений. Без страха. Без него.

Теперь я живу иначе. Тихо. Твёрдо. Я поняла: если человек предал однажды, он предаст снова. А если стерпеть — не станут уважать ни завтра, ни через год.

Я больше не буду удобной. Ни для чужого мужа. Ни для его семьи. Кто-то назовёт это жестокостью — я называю это самоуважением.