**Дневник. Горький урок семейного предательства.**
Иногда предательство бьёт не от чужих — а от своих. И эта боль разъедает душу сильнее, чем любая рана. Меня зовут Варвара, и это моя история о том, как я потеряла не только родительский дом, но и веру в родных.
Моя младшая сестра Алина всегда была любимицей родителей. Ей прощали то, за что меня ругали. Мои ошибки разбирали по косточкам, её — оправдывали. Я терпела. Всю жизнь. Думала, родители любят нас одинаково, просто по-разному. Но жестоко ошибалась.
Последние десять лет я жила рядом с отцом и матерью. Когда мать заболела, я каждый день приходила — лечила, готовила, убирала. Когда отца после инсульта парализовало, это я с мужем возила его по врачам, кормила с ложки, переворачивала ночами. Алина же жила в Сочи, веселилась, постила фото в соцсетях и вспоминала о родителях раз в полгода.
Три года назад родители купили Алине квартиру. Просто так. Сказали: «Ей нужнее». Мне не дали ничего. Ни рубля, ни поддержки. Пришлось брать кредит на жильё — спасибо свёкру со свекровью, помогли выплатить.
Тогда я промолчала. Решила: ладно, раз Алине — квартира, значит, дом останется мне. Всё же логично? Я здесь, я ухаживаю, я не прошу — просто надеюсь на справедливость. Но жестоко просчиталась.
Два года назад мать стала вести себя странно: холодная, резкая, цеплялась к каждому факту. Чувствовала — что-то не так. А потом правда всплыла.
Соседка случайно проговорилась: дом уже не наш. Его тихо переписали на Алину через куплю-продажу. Проверила кадастр — правда. Дом, где я выросла, где выхаживала отца, где стирала мамины простыни, теперь принадлежит сестре.
Как? Почему? Отец же не мог даже ручку держать! Какой нотариус подписал это? Где совесть у тех, кто воспользовался беспомощностью старика?
Рыдала ночами. Хотела судиться — сделка явно фиктивная. Но… Отпустила. Не стала вязнуть в грязи. Всё уже продумано, подчищено, как у хороших мошенников.
Мать и сестра вычеркнули меня из жизни. Я ответила тем же.
С тех пор не ступала на порог того дома. Не звоню, не пишу. Для них я — чужая. И пусть. Но забыть не могу. Не прощу. Особенно Алину. Она всегда завидовала: то моей учёбе, то мужу, то карьере. Шипела: «Тебе всё легко достаётся». Теперь она забрала всё. Дом, участок, даже память о детстве. Оставила меня у разбитого корыта.
А мать… Не понимаю, как она могла так поступить. Разве можно делить детей на любимчиков и изгоев? Не прощу. И вряд ли смогу.
Отец, будь в сознании, не допустил бы. Он ценил меня. Знал, сколько сил, лет, здоровья я отдала. Но теперь он — пленник своего тела. А я — пленница их предательства.
Молюсь. Не о мести. Прошу, чтобы Бог расставил всё по местам. Пусть хоть раз почувствуют ту боль, что терзает меня. Пусть узнают, каково это — остаться ни с чем.
Чуда не жду. Но верю: справедливость — как осень. Приходит не сразу, но неумолимо. Жадность и подлость не остаются безнаказанными.
А мне остаётся одно — не ожесточиться. Не разувериться в людях. И жить дальше. Без них.
**Урок: родная кровь — не гарантия верности. Доверяй, но проверяй.**
