**Дневник**
Он предал меня. Мой сын. Никогда не думал, что это случится.
Начну сначала. Я растил Игоря один. Его мать, Ольга, ушла от нас, когда ему не было и трёх лет. Оставила с кучей долгов и ипотекой на съёмной хате в Подмосковье. Алименты платила исправно, но этих копеек хватало только на еду и школьную форму. Теперь Игорю шестнадцать, и вдруг объявился его отец — Сергей.
Оказалось, Сергей раздобыл номер сына, позвонил и предложил встретиться. Как выяснилось, мой бывший теперь «крутой» бизнесмен в Питере. Дорогие часы, квартира в центре, жить — не тужить. На первой же встрече подарил Игорю игровую приставку последней модели — мечту любого пацана его возраста. А через месяц мой сын, которого я поднимал один, сдал чемодан и уехал к отцу.
Понимаю, почему. У того — деньги, статус, возможности. Я же еле свожу концы с концами, даже на Новый год подарки в кредит брал. Но я растил Игоря честным, умным, благодарным. Он учился хорошо, ходил в секцию бокса, уважал старших. Казалось, он знает цену моим стараниям.
А он просто ушёл. Без сожалений. Бросил меня ради нового айфона и поездок за границу.
Сергей нанял ему репетиторов из МГУ, устроил в престижную гимназию. Каждые каникулы — то Сочи, то Дубай. Я мог позволить себе разве что поездку к бабушке в деревню на лето.
Игорь выбрал отца. Его деньги, его мир. Он предал меня, и это режет по живому. Я перестал брать трубку. Он пишет: «Пап, давай встретимся». Но я не могу. Каждое его сообщение — как нож под ребро.
Я ненавижу Сергея. Он не просто слинял 16 лет назад, оставив нас в нищете. Теперь он украл у меня сына. Купил его внимание, как какую-то вещь.
Я всегда учил Игоря быть человеком. Ценить родных, помнить добро. Но выходит, вырастил эгоиста, который променял отца на толстый кошелёк.
Друзья говорят: «Расслабься, ему там лучше». Но они не понимают. Попробовали бы на моём месте! Их бы тоже разорвало от такой подлости.
Игорь звонит почти каждый день. Иногда пишет: «Пап, не сердись». Но я не отвечаю. Не сейчас. Его выбор — как плевок в лицо. Всё, что я для него сделал, оказалось пустым звуком. Он выбрал того, кто даже не приезжал на его дни рождения.
Не знаю, смогу ли простить. Может, через годы… Но сейчас это невозможно. Иногда представляю, как он сидит в элитной квартире в центре, залипает в новый ноутбук, готовится к очередной поездке. И становится ещё горше. Почему он не подумал обо мне?
Друзья твердят: «Он же ребёнок, не хотел тебя обидеть». Но предательство сына — это не просто обида. Это как сломаное ребро: дышать больно, а не дышать — нельзя.
Не знаю, что делать дальше. Каждое утро начинается с мыслей о нём. Может, я слишком жёсткий? Может, надо простить? Но как забыть, что родная кровь так легко тебя променяла?
**Вывод:** Деньги ломают даже тех, кого ты считал родными.
