**2 мая 2024 года**

Всё началось с предательства. Мой собственный сын, Фёдор, вот так просто отвернулся от меня. Никогда не думал, что он способен на такое. Теперь я не отвечаю на его звонки, избегаю встреч, а он словно ничего не понимает и продолжает лезть с примирениями.

Расскажу по порядку. Я один воспитывал Федора. Его мать, Наталья, ушла от нас, когда ему было три года. Свалила с каким-то бизнесменом, оставив мне разорённую квартиру и кредиты. Алименты она платила исправно, но этих копеек хватало разве что на еду. И вот Фёдору исполнилось 16, и вдруг объявилась его мать.

Как выяснилось, Наталья теперь крутится в Москве, владеет сетью кафе, разъезжает на «Мерседесе» и живёт в трёхэтажной квартире. На первом же свидании она подарила Феде новейший игровой ноутбук — мечту любого пацана его возраста. А через месяц он собрал вещи и уехал к ней.

Я понимаю, почему он так поступил. У неё деньги, роскошь, связи, о которых я и мечтать не могу. До сих пор выплачиваю ипотеку, считаю каждую копейку. Но я же растил его честным, порядочным! Он учился на «отлично», ходил в секцию бокса, никогда не грубил. Я думал, он ценит всё, что я для него сделал.

А он взял и променял меня на гламурную жизнь.

Наталья устроила его в элитную гимназию, наняла репетиторов из МГУ. Каждые каникулы — то Сочи, то за границу. Я-то мог позволить себе разве что поездку на дачу раз в год.

Фёдор выбрал её. Выбрал её деньги, её подарки, её мир. Предал. И эта мысль сжигает меня изнутри. Я перестал с ним говорить. Он названивает, пишет: «Пап, давай обсудим». Но я не отвечаю. Каждое его сообщение — как удар под дых.

Наталью я простить не смогу. Она не просто сбежала тогда — она оставила нас в нищете. А теперь ещё и Федю украла. Купила его дорогими штуками и пустыми обещаниями.

Я всегда учил его ценить семью, уважать тех, кто ради тебя горбатится. А вырастил, выходит, подлеца, который мать родную променял на золотые горы.

Друзья говорят: «Да ладно, ему же там лучше будет! Карьера, образование…» Но это пустые слова. Пусть попробуют сами пережить предательство сына.

Федя звонит почти каждый день. Пишет: «Пап, прости, давай как раньше». Но я не могу. Не сейчас. Его выбор — словно плевок в лицо. Всё, что я для него сделал, оказалось ничем. Он выбрал ту, что сбежала, когда мы еле сводили концы с концами.

Не знаю, смогу ли когда-нибудь простить. Может, годы пройдут, боль притупится… Но сейчас даже думать об этом невыносимо.

Иногда представляю: сидит он в её хоромах, кликает мышкой, собирает чемоданы в Дубай. И становится ещё горше. Почему он даже не спросил, как я?

Друзья твердят: «Он же ещё пацан, не понимает». Но какая разница? Предательство — оно и есть предательство. Я отдал ему всё, а он… ушёл.

Не знаю, как с этим жить. Каждое утро начинается с этой боли. Может, я слишком жёстко реагирую? Может, надо сдаться? Но как забыть, что твой сын, твоя плоть и кровь, предал тебя ради денег?

Вывод: доверяй, но не надейся. Даже родная кровь может оказаться чужой.