**Дневник.**
Семь лет я верил, что встретил свою судьбу. А она вонзила мне нож в спину.
Меня зовут Артём Соколов, живу в Нижнем Новгороде, где Ока сливается с Волгой, а старые улочки помнят ещё дедовские времена. История моя проста, но сердце от неё сжимается, будто в тисках. Готовился жениться на женщине, которую считал своей навеки, а она предала так, что до сих пор в груди пустота.
С Анастасией мы познакомились семь лет назад. Ни криков, ни обид только тепло и понимание. Как две половинки одного целого. Через полгода она переехала ко мне оба не хотели терять ни минуты. Вместе нажили сотни воспоминаний: дурачились, как дети, смеялись до слёз, прятались по углам, чтобы внезапно обнять. А ночами любили так, будто завтра мир рухнет страстно, до дрожи, до хрипоты.
Никогда не чувствовал такого с другими. Настя была моей нежной, огненной, той, чьё дыхание хотел слышать каждое утро. А потом пришло 12 июля. День, который теперь болит, как незаживающая рана. Она разбудила меня завтраком: горячие булочки, крепкий чай, её смех. Потом был медленный, сладкий танец тел, будто время остановилось. Мы отдыхали в Сочи море, солёный ветер, закаты в алых красках. Как в сказке.
В тот день, пока я брился, в дверь постучали. Настя открыла незнакомец с ухмылкой протянул ей букет алых роз и записку: «Люблю. А.» Сердце ёкнуло, когда она бросилась меня целовать. «Спасибо!» прошептала. Но это был только начало. Внизу, у стойки, другой мужик вручил ей ещё одну розу. По пути к пляжу ещё пять. К морю она шла уже с семью цветами по одному за каждый год. Я лишь подмигнул: «Хотел удивить». Весь день провели у воды, а на закате зашли в волны, целуясь под шум прибоя. И вдруг она опустилась на колено: «Артём, будь моим мужем?» Горло перехватило, ноги задрожали. «Да!» выдохнул я, и небо раскололось от счастья.
До декабря всё было как в раю. Перед Новым годом она уехала в командировку в Казань. Вернулась через неделю чужая, с ледяными глазами. Три дня я пытался понять, в чём дело, но она молчала, как рыба. Потом сдалась: «Переспала с коллегой. Выпили, закрутилось» Мир рухнул. Женщина, клявшаяся, что я её путеводная звезда, которая обнимала так, будто я последний мужчина на земле, предала. Нож в спину вот что это было. Я орал, она плакала, но слёзы её были пусты.
Наутро собрал вещи и ушёл. Она хватала за руки, кричала, что любит, что ошибка. Но внутри уже всё умерло. Хлопнул дверью и конец. Потом были звонки, её рыдания, моё пьяное бормотание. Но боль не утихала предательство жгло, как раскалённый гвоздь. До сих пор люблю её так, что рёбра ломит. Но стоит вспомнить ту ночь, и ненависть душит. Встречались три раза после расставания. Каждый раз тело рвётся к ней, а разум шепчет: «Не смей».
Хочу вернуться в те дни, когда она была моим счастьем. Но боюсь, что снова окажусь дураком. Эта рана не заживёт. Хожу по Нижнему, вижу пары, и кажется, что я призрак. Она была всем, а теперь только пепел.
**Вывод:** Предательство не лечится. Можно сто раз простить, но доверие не вернётся. Лучше один раз вырвать сердце, чем годами пить яд.
