Я наслаждаюсь тихой жизнью с сыном, но заплатил за это слишком дорого.
Меня зовут Дмитрий Волков, и я живу в Угличе, где старые улочки хранят шепот прошлого. Сейчас у меня спокойная жизнь, сын ни в чём не знает нужды, но путь к этому был выстлан страданиями, о которых мало кто догадывается. Моя история — это шрам на сердце, прикрытый улыбкой, с которой я встречаю каждый новый день.
Всё началось перед последним звонком. Мне было семнадцать, я горел мечтами о будущем. Часами пропадал в читальном зале — книги были моим убежищем, там я готовился к экзаменам, строил планы. Библиотекари знали меня как родного, а родители вкалывали, чтобы прокормить семью. Отец, Сергей, работал на заводе слесарем, мать, Ольга, преподавала математику. В тот мартовский вечер я засиделся допоздна и опоздал на последнюю электричку. Но я не боялся — наш город знал как свои пять пальцев. Решил срезать путь через пустырь — ветер пробирал до костей, и я торопился домой.
И вдруг он вышел из темноты — мужчина в потрёпанной армейской куртке, от него несло сивухой. «Закурить есть?» — хрипло спросил он. Я покачал головой, но не успел отойти, как он схватил меня. Ни души вокруг — только ночь и его тяжёлое пьяное дыхание. Он повалил меня в грязь, прижал рукой рот, заглушая крик. Разорвал штаны, издевался, смеясь сквозь перегар. Боль была адской — я был девственником, а он давил всей своей тушей, будто хотел раздавить. Я задыхался, слёзы текли по лицу. Потом он встал, плюнул и ушёл, будто ничего не случилось.
Я еле дополз до дома. Униженный, разбитый, выбросил испачканную одежду в помойку и молчал. Стыд сковал горло — не сказал ни родителям, ни друзьям. Но через три месяца правда всплыла: я был болен. Врач сказал — это последствие того вечера. Мир рухнул. Родители плакали, когда я признался. В те годы такие вещи не лечили как надо — боялись осложнений. Мы решили, что я буду жить с этим. Ради меня отец бросил работу, мать ушла из школы. Они продали квартиру и переехали в другой город, где никто не знал нашей истории. Отец устроился грузчиком, мать мыла полы в поликлинике.
Когда болезнь отступила, я поклялся себе: буду жить. Родители не жалели о своём выборе, глядя, как я возвращаюсь к жизни. А потом, когда я поступил в техникум, встретил Анну — женщину, которая стала моей опорой. Она вошла в мою жизнь с добротой и теплом, приняла меня со всеми моими ранами. Я не рассказал ей всей правды — боялся, что это отпугнёт её. Её любовь казалась чудом, которое нельзя разрушить.
Прошло двадцать лет. Я вылечился, смог работать. Получил образование, нашел дело по душе. Анна подарила мне дочь, и скоро я стану дедом. Смотрю на свою семью и чувствую: жизнь сложилась. Но иногда ночью просыпаюсь в холодном поту — перед глазами тот пустырь, тот запах водки. Не могу забыть, как ломали моё тело, как унижали душу. Но потом слышу смех дочери, вижу, как Анна готовит завтрак, и понимаю: из той тьмы вырос свет.
Я выстоял. Родители подарили мне второй шанс. Анна научила снова доверять. Теперь я могу улыбаться, но в глубине души осталась рана, которая не заживёт. Я живу. Я счастлив. Но цена этому — память о том, что пришлось пережить. И всё же я благодарен судьбе за каждый новый день. Потому что даже из ада можно выйти с чем-то хорошим. Главное — не сломаться.
