Одна старая тайна перевернула мою жизнь с ног на голову.
Слушай, пишу тебе не за советами и не за сочувствием — просто хочу выговориться. Бывают в жизни моменты, которые будто разрезают её на «до» и «после». И в них — всё: боль, слёзы, неожиданная радость. Моя история именно такая. Началось всё с любви. А закончилось… новым витком судьбы.
Меня зовут Игорь. Мне 54. И большую часть жизни я прожил как призрак. Один. Без семьи. Без детей. Без прошлого, которое хочется вспоминать, и без будущего, которого стоило ждать. Только память — и в ней одно имя, которое до сих пор отзывается болью: Алина.
Мы познакомились в студенчестве, в Екатеринбурге. Она была не из тех, кто бросается в глаза, но в ней было что-то… тёплое. Рядом с ней я снова чувствовал себя живым. Мы понимали друг друга с полуслова, будто знали друг друга веками. Мне казалось, что мы уже были вместе — может, в прошлой жизни. Всё было так просто и так глубоко одновременно. Я был уверен: это моя судьба.
Мы мечтали. О доме, о детях, о том, как будем стареть вместе. Уже даже начали обсуждать свадьбу, но тут грянул гром — мой отец слег с тяжёлой болезнью.
Я был у него единственным сыном. Мама умерла, когда я был маленьким, других родных не осталось. Я не мог бросить его, не мог переложить заботу на чужих плечи. Пришлось вернуться в Пермь и отказаться от работы, которую уже нашёл. Я умолял Алину поехать со мной, но она сказала, что не готова всё бросить. Я не злился — понимал её. Но сердце болело. Я уехал. Мы попрощались. Тогда я не знал, что навсегда.
Первое время я писал ей. Долго. Искал в её ответах хоть что-то, хоть намёк на ту связь, что была между нами. Но ответов не было. Потом я смирился. Годы пролетели в заботах об отце. Семь долгих лет. Я ухаживал, кормил, дежурил у его кровати. Он умер тихо, почти без мучений. А я остался в пустом доме с пустым сердцем.
После его смерти я не поехал обратно в Екатеринбург. Не стал искать Алину. Я был уверен: она давно забыла меня, построила новую жизнь. Кому нужен человек, который исчез на семь лет? Я не хотел врываться в её счастье. По крайней мере, так я думал тогда.
А дальше… жил на автомате. Друзья обзавелись семьями, детьми, внуками. Кто-то пытался меня познакомить с женщинами, подначивал: «Да хватит киснуть, Игорь!» Но внутри было пусто. Ни одна из них не трогала того, что когда-то разбудила во мне Алина. Я не хотел подделки. Не хотел жить «лишь бы не одному».
И вот однажды, в обычное утро, пока я пил кофе у себя на кухне, в дверь позвонили. Открыл — и на пороге стояла девушка. Молодая, лет двадцати пяти. Красивая, но не это меня сразило. Её глаза. Серые. Такие же, как у Алины. У меня подкосились ноги.
Она молча протянула конверт и маленький медальон. Тот самый, который я когда-то подарил Алине. Я узнал его сразу. В письме было всего несколько строк: «Прости, что не сказала тебе тогда… Это твоя дочь».
Её звали Вера. И она — моя. Дочь, о существовании которой я не знал. Дочь, которую растили без меня.
Алина писала, что узнала о беременности почти сразу после моего отъезда. Но не хотела меня тревожить, отвлекать от отца. Она уехала к родственникам, сменила номер, изменила жизнь. Ждала, что я вернусь. А я… думал, что она просто вычеркнула меня из своей жизни. Вот так, из-за гордости, из-за недоговорённостей, из-за глупого молчания мы потеряли друг друга.
Она родила Веру одна. Вырастила её. Дала ей всё. А потом, год назад, Алине поставили рак. Она знала, что время уходит. И перед смертью рассказала дочери правду. А та… нашла меня. Приехала. Постучала в дверь — и вернула меня к жизни.
Теперь всё иначе. Вера — моя дочь. У неё муж — хороший парень, Сергей. И у меня есть внук — Федя, названный в честь моего отца Фёдора. Я снова чувствую, что нужен. Я снова живу.
Я продал отцовский дом в Перми, отказался от всего лишнего. Купил небольшую квартиру в Екатеринбурге, в двух шагах от дочери. Мы видимся каждые выходные, я забираю Федю из садика, гуляю с ним по набережной. Навёрстываю всё, что упустил за эти годы.
Я не жалею — ни о боли, ни о потерях. Потому что именно они привели меня сюда. Я снова дышу. Я больше не один.
